C’est la commémoration de la chute du mur de Berlin. C’est bien, un mur qui tombe, à condition de ne pas être dessous. J’aimerais vivre assez longtemps pour vivre la commémoration de la chute du mur de l’argent. Vivre ce grand moment où l’on abattra patatras cette ligne de démarcation qui sépare les riches des pauvres. Je me souviens de la tête de mon père quand il découvrait la gueule de sa retraite par le profil et qu’il avait de la buée dans les lunettes.

Conduite toute en douceur et soignée d’un automobiliste, excepté, un petit nuage gris bleu de gazole au cul du carrosse, personne n’est parfait. A peine il déborde sur le milieu de la route que tout va bien, sauf pour la pâtée jaune bouillie qui vient de s’écraser, l’infortunée insecte, sur le pare brise teinté. La petite figurine en forme de plante déodorante gigote sous le rétroviseur. En cet instant de bonheur parfait,  il est  zen. Il est bien aise, perdu dans sa grosse caisse dernier cri, comme un nounours au milieu d’un édredon, comme un pinceau au milieu d’un pot de peinture alu, comme un bénêt au milieu de four wheels  drive, avec une console en plaquée bois, avec la climatisation. D’un petit doigt, comme jadis les apprentis parvenus prenaient leur tasse de thé, le conducteur monte légèrement le volume d'une radio classique. D’un geste de la main, il amortit un petit rot de café  sur le revers de ses doigts. La main gauche, fait semblant d’ignorer et tapote le volant. Les lèvres en cul de poule il sifflote L’Ave Maria de Gounod. La route cabossée et gravillonnée tente de se faire belle grâce au maquillage des employés départementaux. Modèle de patchwork en bitume, elle s’étend langoureusement au fond de la vallée. Le soleil éclate le petit matin. Eclatés également, quelques crapauds laminés, sèchent sur l’enrobé de la D.D.E. Pour l’automobiliste local, il y a trois écoles de conduite en matière de batraciens. Premièrement, la plus parfaite indifférence, il roule. Deuxièmement, le slalom généreux et risqué, il respecte la vie des bêtes. Troisièmement, tout aussi audacieux, le zigzag rageur, il fait carton plein. Ces trois cas d’école se rencontrent surtout à l’automne, pendant les nuits humides où les crapauds sous les gouttes, aiment à parcourir l’asphalte comme des ribaudes.

Au détour d’un virage, il aperçoit, sur le bord de la chaussée, un auto stoppeur, pas du genre cool qui traîne en bob et en vacances. Il n’appartient pas à la troupe transhumant en zone de moyenne montagne, 1^er manipule, 3^ème cohorte, 2^ème quinzaine de juillet. Non, on n’est pas en été d’abord...  c’est juste la silhouette d’un homme aux contours incertains, l’air  perdu dans une vallée de larmes en crise. Le conducteur du rutilant tout terrain distingue un humain, dont émerge vaguement un geste timide. Çà casse l’ambiance et çà lui pète la bulle.

Tandis qu’au bord de la route, c’est le signal. L’auto stoppeur envoie l’expression conventionnelle du bout de la main, cri du cœur de son gros doigt, un pouce relativement timide qui n’osait plus souhaiter être remarqué  sur cette voie si peu fréquentée. Le corps tout entier se vrille autour du susnommé pouce. Il se tourne vers la voiture. Plus vraiment solidaire, La tête n’y croit guère. Elle se la joue mauvaise et pessimiste. Elle continue son chemin. Elle s’entête dans sa démarche. Et ce qui n’est pas la moindre des choses, elle évite aux pieds, rappelés à l’ordre, l’humiliation d’une crotte de chien, ou d’une capitulation dans les fossés humides. Sans compter qu’elle pourrait à ne pas y regarder, se prendre la gueule contre un poteau, ou se ramasser le nez sur un remblai.  Le pouce, plus franchement en l’air, au bout d’une main sans illusion, et d’un bras indécis, fait son boulot de pouce. Rien à lui reprocher, on ne sait jamais ! Grande gueule et mal élevé, quoiqu’il ne demande qu’à se redresser, un autre doigt, au caractère  rebelle, est sans cesse réprimé.

 Retour à la voiture, sur l’écran du pare brise tel un puceron sur la télé,  agace un inconnu...C’est tout dire. Vraiment, çà démolit l’ambiance ce pouce ! Trop tard, ou bien trop vite parvenu au niveau de l'ignoré. Deux regards furtifs se croisent. Promptement, ils se jaugent. Echange de l’impossible. L’un sait qu’il ne s’arrêtera pas même s’il fait semblant de l’envisager. L’autre sait qu’il ne sera pas pris même s’il fait semblant de l’espérer. Le temps, vieux farceur réputé pour son système pileux, a offert un poil de seconde. Mais c’est mince. De toute façon, il y eut laissé la barbe que l’infructueuse communication se fut transformée aussitôt en une incompréhension déguisée. L’auto stoppeur n’est désormais  qu’un petit souci évanoui dans le rétroviseur,  dégât collatéral d’un égoïsme ordinaire. La voiture pilote. Le conducteur la suit. Obligé, il est embarqué. Il a trop de pédales au bout des pieds, ou trop de pieds au bout des jambes. Enfin il ne sait plus. Il se tait, la bouche ouverte... va avaler le poil du temps. Il tousse. Il simule un air bête. Un cours instant, un quart de poil, c’est très mince, il a fait semblant de pas avoir vu, ou pas compris. A la fin, c’est emmerdant, quand même ... Pas la moindre excuse d’un véhicule qui le suivrait de trop près. Mais bon, l’endroit de toute façon ne s’y prête pas. Si, il y a une voiture qui suit. Ah une voiture qui colle, c’est dangereux, s’il ralentit brusquement. De peu, on frisait l’arrêt par réflexe humanitaire.  S’amorce déjà le temps des remords ou des justifications, preuve qu’il y eût tout de même un semblant de début d’échange entre deux êtres qui auraient pu... On ne saura jamais quoi. Il est  bien aise dans sa bagnole. Dans la voiture, à la radio on entend l’animatrice de l’émission poursuivre son interview, « çà vous fait quoi d’être reconnu dans la rue ? »

"La lune dans son envol" de Gilbert SORRENTINO (Actes Sud). Une vingtaine de nouvelles dont l'auteur (américain) est totalement inconnu du Lecteur. Réactions mitigées. L'ennui en deux ou trois circonstances. Rires (ou sourires) parfois. Mais aussi de franches rigolades, telles que celles générées dans le texte intitulé "La dignité du labeur". Dans l'air du temps. Où l'on découvre tant d'analogies avec des problématiques hexagonales. Qui, par exemple, s'empilent dans les exigences d'un directeur de succursale. "Ignorez les secrétaires. Ne parlez pas avec les employés d'UPS. Ne parlez pas au facteur. Ne traînez pas avec ces putains de routiers. Ne vous inquiétez pas de tous les petits détails de l'inventaire. Pourquoi mon stylo ne marche pas. Renvoyez le chauffage. Qu'est-ce que vous voulez dire commande en souffrance. Fermez votre chemisier. Fermez votre jupe. Remontez votre culotte Ne réveillez pas le chat qui dort..."

 "Le sel sur la plaie" de Jean Prévost (Zulma). Zulma a eu la bonne idée de rééditer un auteur mort au combat dans le maquis du Vercors le 1 août 1944. Avec ce roman des années trente qui narre la prodigieuse ascension sociale d'un arriviste, une sorte de Rastignac, Sauf que lui choisit la province plutôt que Paris. Qui crée une entreprise de presse (aujourd'hui, on dirait plutôt de "communication") pour mieux atteindre aux périphéries du pouvoir d'alors: la députation. L'œuvre est bien évidemment datée. Mais elle laisse entrevoir les comportements des Rastignac d'aujourd'hui qui ne sont jamais que des copies-conformes de leurs aînés.

 "Les dix femmes de l'industriel Rauno Rämekorpi" de Arto Paasilinna (Denoël). Décevant. Malgré quelques trop rares moments de franche rigolade. L'histoire de ce parvenu, riche industriel, acoquiné à dix femmes sensées représenter toutes les couches sociales finlandaises marque comme un essoufflement chez un écrivain dont le Lecteur avait maintes fois vanté le talent. Une erreur de parcours? Ou une fin de parcours? Cela ne devrait plus tarder à se vérifier, l'écrivain finlandais étant particulièrement prolixe.

 "Nous voilà" de Jean-Marie LACLAVETINE (Gallimard). Quelques fachos, pilotés par un célèbre avocat, s'emparent, en 1973, du cercueil (et de la dépouille afférente) du vieux maréchal. Direction Douaumont. Sauf que l'odyssée ne se déroule pas son les vœux de l'instigateur de l'opération. La route des ravisseurs croise, en plein cœur de Paris, celle de manifestants venus du Larzac et interfère avec deux électrons libres qui survivent à la marge des mouvements post soixanthuitards. L'épopée ne constitue qu'un alibi à Jean-Marie Laclavetine pour dresser des portraits au vitriol de quelques uns des acteurs majeurs de ces mouvements-là. Sans cracher dans la soupe. Sans caricaturer. Sans donner des gages à Celui qui prétend clore définitivement le grand livre des utopies avortées. Ce dont le Lecteur lui sait gré. Qui applaudit, lui, le Lecteur à cette sorte d'allégorie: le cercueil (et ce qu'il reste de la charogne du vieux maréchal) emporté par la Seine, vingt cinq ans après le rapt, vers une destinée peu glorieuse. Comme une sorte de naufrage de la collaboration ou, plus précisément, des collaborations qui scandent, selon des modalités évidemment différentes, les phases principales de l'histoire de France. Voilà donc un roman que le Lecteur a pleinement savouré, dont il s'est délecté, dont il a apprécié les petites pointes poivrées et pimentées.

Dans ce tableau, par exemple, d'un grand raout qui réunit autour de "jeunes" mariés les élites de la nation: "Ils vont rater les viandes, les desserts, les rumbas, ne verront pas l'ex-candidate socialiste tenter une danse du ventre sous l'œil attendri de quelques adhérents du Medef, ni tel ministre de droite, par ailleurs ancien mao, entreprendre un sirtaki endiablé en tenant par l'épaule le directeur d'une chaîne de télévision commerciale, ni le maire de Bordeaux se lancer dans un slam décoiffant, ils n'assisteront pas à l'aimable déchaînement festif qui connaîtra son comble vers une heure du matin, moment des confidences émues, des retrouvailles sincères, des plans sur la comète, des promesses solennelles et légèrement titubantes..."

Maréchal, les voilà! Et ça n'a rien de ragoûtant. Heureusement pour eux; les cœurs purs continuent à se tenir à la marge et à déserter les festins!

 Une fois l'an, de vieilles badernes décernent des bons points. Qui font les affaires des éditeurs. Ou, du moins, du petit nombre de ceux qui sont, bien souvent, les mandataires des vieilles badernes. Le Lecteur ignore, en règle générale, les romans bompointisés. Au mieux, il les fréquente quelques années plus tard. Lorsqu'ils reposent enfin sur les rayons de la Bibliothèque après une longue période d'errance dans les mains des gens pressés de vivre l'actualité, laquelle n'a rien à voir avec la littérature. Ou lorsqu'ils traînent, dans une indifférence générale, parmi les vieilleries qui se vendent aux puces de Palavas ou de Carnon. Reste que le cru 2009 concerne deux écrivains avec lesquels il entretient des relations empreintes de respect et d'admiration. Pierre Michon, tout d'abord, honoré par l'Académie Française. Même s'il considère, Lui, le Lecteur que cette Institution est un mouroir encore plus sinistre que le Sénat. Car, Il l'a écrit voilà seulement quelques semaines, au terme de sa découverte de "Les Onze" (Verdier): Pierre Michon est, à ses yeux, un des écrivains majeurs de ce temps. Quant à Marie NDiaye, même si sa première gallimardise l'avait déçu, Il fut fasciné par les premiers romans de cette auteure plutôt singulière. Au temps où elle avait confié sa destinée littéraire aux Editions de Minuit. Le Lecteur, pauvre comme Job, n'a évidemment pas découvert, à l'inverse des vieilles badernes goncourtisantes, la seconde gallimardise de Marie NDiaye. Puisque la fascination demeure intacte, il ne serait guère étonnant qu'il commette au cours des prochaines semaines un larcin en la bonne librairie Sauramps.

Quant au troisième prix, décerné à une starlette médiatouilliquement correcte, mais qui n'est, aux yeux du Lecteur guère plus qu'un étron littéraire, il a provoqué de tels éclats de rire qu'une bonne douzaine de couches-culottes auront été nécessaires pour endiguer certaines débordements!