Je butte sur les bagages en travers de la file indienne, composée de voyageurs au regard  curieux. Avant d'accéder aux places, ils étudient, en cycle long et en écrasant les pieds de la dame qui pleure sur le strapontin, le mystérieux fonctionnement de la porte vitrée, qui ouvre et qui se ferme et qui ouvre et qui se ferme, en croquant des valises trop grandes pour un train si petit. Je reste là, comme les autres, planté avec mon sac de marin au pied. Il est aussi étanche que je suis perméable à toutes les nostalgies. Ce n’est plus un cœur que j’ai, c’est une éponge. Je suis réceptif à toutes les tristesses. Je me revois dans la gare, tout à l’heure. La gare  noyée sous les effluves d’abandons. Elles flottaient autour de moi. Elles se mélangeaient à l’odeur du tabac presse, du snack d’en face. Les dernières clopes d’avant le départ crachaient une mélancolie exacerbée par le parfum si troublant d’une femme qui frôlait le sol plus qu’elle ne marchait. Un instant, il n’y avait plus rien d’autre que son parfum dans un petit courant d’air et ses cheveux et son cou. Je sursautais aux  claquements de la machine à composter. Les battements de mon cœur s’amplifiaient à l’écoute de l’annonce des trains six mille deux cent trente sept et six mille deux cent trente huit et du jingle qui ouvrait ces communiqués. La gare parlait au féminin. Moi aussi. Moi qui ne fumait plus depuis ce matin, je suis allé m’acheter du tabac à rouler et puis libé, comme un rituel qui remet le couvert. J’avais envie de pisser mais je n’avais plus de monnaie. Et tous ces gens qui partaient en vacances et moi qui pour une fois, partait au boulot, à peine pour plus longtemps. J’avais le ventre en boule, un rien décalé avec ma  musette népalaise en bandoulière et mon sac rouge. Mon sac, il est aussi gros qu’un clown dont on ne voit plus que le nez. Je me sentais mal à l’aise avec ma clope.  Sans faire exprès, et  il n’y avait que du tabac, j’ai réussi un superbe cône. C’était aussi naturel que pencher son verre quand on se sert du jus de fruit. Je n’osais pas l’allumer, j’avais le palpitant au bord des lèvres. Tiens, y ‘avait un type qui me regardait comme un bizarre. C’est çà, je devais avoir l’air bizarre. L’amour, c’est fort parce que çà fragilise les plus costauds. Et aujourd’hui, avec le ventre qui ne fait rien qu’à faire son curieux au dessus de la ceinture, j’ai bien senti que je débordais d’amour. 

De la différence entre offrir des fleurs coupées et une plante en pot…

Une plante en pot, et ben, c’est beau, des fois, mais c’est un peu dire, tiens et soignes la bien…un rien pervers quoi… qu’une fleur coupée, ah, comment dire ce qu’une fleur dirait mieux à ma place ? Elle vivra le temps de son existence fragile, les pieds dans l’eau, l’œil coloré et humide comme ce jour de pluie où tu t’es pointé sur le pas de la porte avec ton bouquet dans le dos et le tracassin dans le coeur.

« Istanbul était un conte »

LEVI Mario

(Sabine Wespieser)

Somptueux roman ! Le Lecteur s’est immergé dans le fouillis semblable à celui, enfoui dans une vieille malle, invite à la découverte de ce que fut l’histoire d’une famille intimement liée à celle d’une ville, Istanbul. Vieilles photos jaunies et menus objets évoquent les moments des vies recomposées par Mario Levi. Trois générations de juifs séfarades intégrées à une cité et qui oscillent, tout au long du 20° siècle, entre repli identitaire et ouverture à la modernité. Le 20° siècle des pires abominations. Mais une ville cosmopolite, une ville ouverte, une ville accueillante où chacun des quarante-sept personnage évolue avec cette grâce singulière nimbée de nostalgie. Une nostalgie positive qui rappelle qu’au sein de certaines sociétés cohabitèrent des religions, des cultures, des philosophies qui, aujourd’hui, seraient considérées comme antagoniques. Une nostalgie qui n’est pourtant pas une invite au repli. Une nostalgie positive puisque constamment tournée vers la découverte de l’autre, de tous les autres. Un somptueux roman riche d’une humanité en devenir, du moins pour qui ne se résigne pas à subir les enfermements identitaires.

« Quatrième chronique du règne de Nicolas Ier »

RAMBAUD Patrick

(Livre de Poche)

La veine s’épuiserait-elle ? Oh, certes le Lecteur a souri. L’an quatre du règne de Nicolas Ier ressemble à une longue descente aux enfers, puisque marquée par l’affaire Woerth/Bettencourt. Un coup de fatigue chez Patrick Rambaud ? Ou une actualité qui ne l’inspira pas ? Cette chronique semble manquer de tonus. A noter toutefois (et en particulier pour les languedociens) un féroce portait du Septimaniaque, l’Immense Disparu, alors candidat à sa propre succession !

« Ce qu’on peut lire dans l’air »

MENGESTU Dinaw

(Albin Michel)

Les vies croisées de l’exilé et de son fils qui est ici le narrateur. Celui qui dut fuir l’Ethiopie au moment de la révolution, au cours des années soixante-dix avant de s’installer aux Etats-Unis où le retrouvera, quelques années plus tard, l’épouse qui lui est une inconnue. Mais qu’il entraînera vers Nashville dans une sorte de voyage de noce qui marquera le point de départ d’une rupture d’une extrême violence. Trente ans plus tard, le fils dont le mariage part à vau l’eau entreprend le même voyage et s’évertue à recréer l’histoire de ses parents.

Voilà un roman sur le déracinement qui s’essaie à ne pas emprunter les chemins de la « fiction/témoignage ». Voilà un roman qui joue du langage ou, pour être plus précis, du verbe. Afin de s’éviter les pièges de la dénonciation facile. Mais qui, de fait, ôte à ses personnages la part d’authenticité, celle qui aurait pu donner chair et consistance à ces mêmes personnages. Personnages qui ne se ressentent trop souvent que comme des entités poétiques. Ce qui n’est évidemment pas négligeable, mais ce qui n’est pas suffisant aux yeux du Lecteur.

« Opéra sérieux »

DETAMBEL Régine

(Actes Sud)

Fille d’une diva et d’un ténor, Elina vient à la vie, en 1926, à l’instant même où sa mère se meurt. Comme prédestinée ? Régine Detambel trace à certes à grands traits la jeunesse d’Elina, qui grandit parmi les nombreuses maîtresses de son père, des cantatrices qui l’initient à l’art du chant. Mais là n’est pas l’essence de l’œuvre. Elle se situe dans les espaces où la romancière fait entendre la voix qui se construit au prix d’efforts insensés avant d’atteindre à l’exceptionnel (à défaut du divin, le Lecteur se refusant à faire sien ce vocable !). Et cette voix-là va générer des passions et des polémiques. Une voix qui deviendra une redoutable arme de séduction. Dans un monde qui vacille, qui sombre dans l’abîme avant que de tenter de s’inventer de nouveaux équilibres. La voix émerveille. La voix fascine ceux que passionne l’opéra. Le roman, lui, interroge sur le pourquoi de cette fascination. Le roman est avant tout le souffle, celui de l’œuvre, si du moins il est tolérable d’englober dans ce seul mot la totalité d’une partition. Celle d’un opéra, un opéra dont la musique transparaît sous chaque phrase, un opéra qui aura fait vibrer l’Auditeur (et donc le Lecteur) jusqu’à sa note finale.

Je suis allé sur un site social ou le web gagne toujours par 2 à 0. Je me suis pris les pieds dans le fil des commentaires et je suis tombé sur une conversation. Je ne m’en suis pas relevé. Mais comme on est sur le net tout le monde s’en fout vu que personne ne voit que tu t’es cassé la gueule dans ton bureau. C’est fou comme c'est vexant de se fracasser sur des propos à la cantonade, seul rapport entre le foot, le web et l’étonnement.  Des trois disciplines je préfère quant à moi, l’étonnement, ce qui me permet de rester à la hauteur des conversations, du moins tant que je n’ai pas chuté car à ce moment, je ne suis plus au niveau souhaitable pour édifier le pékin qui s’émeut sur la toile en diatribes d’atrabilaire consterné de voir comme c’est plus comme avant, le social. Le foot non plus, les shorts sont trop grands et ridicules pour des gamins de cet âge et le web çà y était pas avant, alors on peut pas dire. Tout ce qu’on peut dire quand on a la gueule par terre, c’est que des fois on y est bien, et des fois c’est bien quand c’est mieux. On n’a plus qu’à se relever et reprendre le fil de la conversation sans que de rien n’était pendant les autres continuent, vu qui z’ont rien vu, et vu que j’ai pas de webcam parce que je suis trop petit sur mon siège.