Ca fait  un moment avec Doudou, qui n’est pas vierge mais capricorne, qu’on se demande si on va se marier, une bonne dizaine d’années au bas mot , peut être même plus, va savoir, avec le temps, les neurones s’échappent et la mémoire aussi. Mais l’intention est tenace, et l’actualité en cette matière nous rappelle avec un brin de fraîcheur et d’à propos qu’il est peut être possible de retrouver une certaine virginité voire un brun de jeunesse en convolant devant Monsieur le maire. Et puis on ne sait jamais, si le maire devient président, peut être que Doudou aussi deviendra  première chanteuse de France. Seul souci, que ma mariée  ne corresponde plus à l’image que je m’en étais faite, à mes projections, mes plans pour le futur, une certaine idée de moi-même quoi...Quant à elle si mes blagues à deux balles la font toujours rire, et j’en suis fier après tout, il n’est pas certain, qu’elle ne considère pas qu’il y a tromperie sur la marchandise tant, le brillant esprit qui la fit craquer  il y a quelques années se révéla ensuite un peu juste sur les côtés, donc de quoi peut être intenter un procès sur le tard et sur tromperie quant aux  qualités essentielles du conjoint, à savoir l’ excellence dans le maniement du cerveau en toutes situations. Alors je me raccroche à cette scène de jeunes perdreaux que nous étions, assis à la terrasse d’un café où, dans un accent à crever un abcès de lyrisme, j’entrepris de clamer à la belle combien elle était jolie et finissait imprudemment en lui demandant, et moi comment tu....Et elle me répondit...qu' un homme n’a pas besoin d’être beau pour séduire....

C’est le 1^er mai et je m’en fous. C’est la fête du muguet. C’est un truc qui pousse parfois sur la langue des bébés. C’est aussi le jour où les syndicats défilent en ordre dispersé pour rassurer tout le monde. Le 1^er mai, il fait beau et c’est aussi la fête du travail. C’est aussi le jour où ceux qui ont un travail ne travaillent pas. Sauf ceux qui ont le privilège de conduire un train. Les autres, qui n’ont pas de train ou de travail continuent comme la veille. Le berger est passé comme tous les jours devant chez moi, avec ses moutons. On ne dit pas d’un berger qu’il travaille. On dit qu’il garde ses moutons. On ne dit pas d’un vieux leader politique d’extrême droite qu’il entend des voix, il fait un rassemblement sur le thème de Jeanne d’Arc. C’est le 1^er mai et j’ai entamé « Kennedy et moi » de Jean Paul Dubois. J’aime bien. Le whisky qui est dans mon verre aussi. Dés le départ, après la première phrase qui commence bien, je suis tombé en arrêt sur cette  phrase : «  …Je n’ai jamais cru en moi et pas davantage en mon travail… ». Le « héros » a aussi acheté un flingue. Moi, en dehors de la phrase que je partage, je n’ai pas acheté de flingue, je me souviens de celui de mon père. Ouest ce que je l’ai foutu ? Des fois j’allais le chercher dans la chambre des parents, en haut de l’armoire lorsqu’ils n’étaient pas là. Je n’ai jamais posé de questions à son sujet… Je voulais préserver cette part de mystère.  Le grand frisson, la mort est un mystère, ce flingue aussi. Mon père n’était pas un dingue de la « sécurité », du moins je ne l’ai jamais entendu dire de conneries de ce genre. Il n’en a jamais parlé. Quand je l’avais en main, tout comme le fait dire Jean Paul Dubois à son personnage, je la trouvais familière cette excroissance au bout de la main. Ce n’est pas tout à fait ses termes, c’est de mémoire. Le whisky, au bout de quelques verres modifie très nettement la mémoire. Je me souviens que nous sommes un 1^er mai et je m’en fous. Et si je fumais, je m’en roulerais une maintenant.

Il pleut. On dit çà quand on voit tomber la pluie. Je disais çà en regardant Fernand descendre à petit pas le chemin sous l’averse. Ce n’était pas la pluie qui mouillait l’atmosphère, c’était la tête « à » Fernand, comme la fête « à Neuneu ». Il  me manque mon vieux voisin. Au bout du hameau, dans mon coin de Cévennes, Il me manque comme vous n’avez pas idée de comment il me manque. Mon vieux voisin Fernand, mon chef d’espadrilles. Il est mort voilà 6 ans, un beau jour d’arc en ciel. Il n’était pas du genre à porter la flamme. Non, il était plutôt du genre à la cracher, au pastaga de contre bande. Vous n’allez pas repartir sur une patte qu’il me disait lorsqu’il avait réussi à me retenir pour l’apéro. L’apéro avec Fernand c’était deux pastagas, qui en faisaient un sacré paquet ailleurs…le rond du verre restait encore sur la nappe craouète alors qu’on l’avait levé du coude, santé et oui santé. Fallait en avoir de la santé pour boire ce jus trouble et jaunasse qui collait immanquablement un mal de tronche dans les heures qui suivaient. Il me manque mon Fernand dans ce monde de brutasses, de jeux olympiques à la con, de jeux de ballons avec ses supporters à la con, de jeux de tombes avec ses taggeurs à la con, de chaises musicales industrielles avec leurs patrons à la con, de bourgeois humanistes à la con, de gains de productivité à la con, de leurs actionnaires à la con, de murs de la honte à la con, d’informations à la con et de droite à la con. Il me manque mon Fernand, il est parti en retraite éternelle et lui c’est sur il n’a pas été remplacé. Avec sa retraite de vieux pauvre, son béret, son allure de sénateur des clapiers, son mégot jaunasse collé sur la lèvre, trois gouttes sur le pantalon, son effluve de moyenâgeux et son confort de tibétain des Cévennes, il me manque à en pleurer, parce que des hommes comme çà, y sont passé sans bruits, sans faire chier qui que ce soit, sans avoir eu, ou su, ou bien ni voulu une once de pouvoir, sans foutre sa merde et des baffes partout, sans jamais écraser la gueule de son voisin. C’est vrai que du savon, il n’en pas avait usé beaucoup, mais la terre après lui était aussi propre qu’avant qu’il n’y vienne, pas  de pesticides, fongicides, herbicides et autres connicides, dans son champ. Il me manque parce qu’il disait mon Fernand, c’est assez pour aujourd’hui, on en fera un peu plus demain, l’exact contraire de la phrase tarte à la crème du « travailler plus pour gagner plus ». Parce qu’on en a rien à foutre de faire gagner plus aux plus riches, parce qu’un jour, il faudra bien partir comme Fernand sous son bérêt, sans bagages et sans un euro, parce qu’il n’y a pas d’heures suplémentaires au bout de la vie d’un pauvre ou d’un bourgeois.  Et qu’avec un paquet de gris, un bout de pain à racler la sauce du lapin et un verre de rouge, il savait faire d’une journée une tranche de vie à se réjouir tel qu’aucun roi ne put l’imaginer, tout en matant, tel le « pépé malin », le cul des frangines dans leur jardin à portée du rêve de sa main. Il vivait tout seul, au bout,  à flanc de la montagne, dans sa petite maison de pierre sans confort, chauffé 12° par la cheminée aussi bien que par le merlot, dans sa petite maison de petit homme seul mais habitée en son pignon par deux faucons et leur petit tous les ans, même qu’ils sont partis quand il est mort, et qu’on les a jamais revus, même que ses lapins se sont miraculeusement échappés dans les champs le jour de son enterrement. Il était arrivé là en 1940, un jour de mai avec sa maman. Il y est resté, toute sa vie, célibataire. Même qu’il avait été amoureux Fernand, mais sa maman lui avait déconseillé, alors il avait obéi.

 Je ne sais pas pourquoi, aujourd’hui tu m’as manqué, Fernand. Il pleut sur ce monde tellement con et cruel que j’aimerais bien que tu reviennes un soir dans ta soucoupe, avec ton gros sourire de gros Fernand, comme une espèce d’happy Boudha, pour me dire, eh, boudiou, on ne va rester sur une patte…Putain Fernand on était bien tous les deux à se boire un coup en se disant finalement qu’on les emmerde, les bourgeois, les cons, les patrons, les flics, les militaires, les acariâtres, les atrabilaires, les orgueilleux, les préfectures, les footballeurs, les dominos, le loto, « le téléphone sonne », et à la limite les plans de rigueur. Fernand, t’es où, putain Fernand dis moi… ?