De Sarajevo à Belgrade...émission ce matin sur France Culture. Danis Tanovic, réalisateur de No man’s land (2002), fondateur du parti politique bosnien Nasa stranka parle avec ce qui me semble être au-delà de la langue habituelle des intervenants, sans détours. Sans faux semblants, avec colère, il questionne plus qu’il ne parle.  Je n’ai jamais entendu parler de lui avant ce matin. J’aime cette radio qui me donne à entendre ceux qu’on entend pas ailleurs. Je ne suis pas spécialiste de cette guerre qui a eu lieu il y a quinze dans l’ex Yougoslavie. Cela me semblait irréel à l’époque, et incroyablement compliqué. Compliqué comme l’accumulation des informations aux différents journaux d’une même journée, où se mêlent les résultats des matches de foot et l’énoncé d’un massacre perpétré dans une Europe qui a connu l’indicible cinquante ans avant. C’était  compliqué comme est  compliqué la guerre quand on la décrit trop simplement avec des mots, là où il y a de la chair, avec des phrases, là où il y a des larmes, comme est compliqué le cerveau des humains se perdant en méandres et conjonctures jusqu’à ne plus voir  que le bout du nez  du pouvoir qu’ils convoitent s’apprête à flairer le cul de la haine qui les suit. En écoutant simplement comment ne pas s’arrêter à cet énoncé implacable, Sarajevo, la mort dans cette ville le 28 juin 1914, de l'héritier de l'empire austro-hongrois et son épouse  assassinés  par un étudiant serbe, et par là l’ouverture tragique du 20 ème siècle, siècle qui se referme sur le siège de...Sarajevo. Je ne peux pas prétendre avoir compris les tenants et aboutissants de cette guerre, au-delà ou au-dedans des mécanismes, du moteur même de ce qui fonde la guerre. Ce qui me semble plus évident c’est que l’on nomme avec erreur par  le mot de conséquences  ce que sont le meurtre et la souffrance indicible devant l’horreur absolue d’avec les buts de guerre, que sont le pouvoir, le profit par la manipulation, par l’exacerbation des mythes propre au nationalisme, qui se nourrissent de l’ignorance. Ces conséquences font en réalité partie mêmes des buts. Atteindre le pouvoir et s’y tenir coute que coute. Ce qui donne cet oxymore « guerre juste » et qu’on puisse attribuer par défaut un prix Nobel de la paix à qui est chargé de prolonger la guerre. Il n’y a pas de guerre juste, il n’y a que le meurtre érigé en valeur puisque là où il s’accomplit pour masquer la bêtise crasse il signifie l’échec.

C’est la commémoration de la chute du mur de Berlin. C’est bien, un mur qui tombe, à condition de ne pas être dessous. J’aimerais vivre assez longtemps pour vivre la commémoration de la chute du mur de l’argent. Vivre ce grand moment où l’on abattra patatras cette ligne de démarcation qui sépare les riches des pauvres. Je me souviens de la tête de mon père quand il découvrait la gueule de sa retraite par le profil et qu’il avait de la buée dans les lunettes.

J’ai toujours dans un coin de la tête une chanson de feu Jean Yanne que j’aimais bien gamin, tout à la gloire d’un humour bien senti à propos de « La Compagnie Républicaine de Sécurité »  où dans l’interprétation même d’une rengaine douce comme un brodequin chinois dans le cul d’un tibétain, tout en gouaille et en redondance des deux premières syllabes il donnait un sentiment mitigé à propos de la finesse de cet institution célèbre depuis ...bien avant les beaux jours du mois de mai 1968. J’y reviens à mes CRS dont j’évoquais la geste technique  hier à propos de l’interpellation musclée pour le moins, de Patrick Mohr, ce metteur en scène suisse aussi bien courageux que sensible. Ce matin donc dans mon poste Inter j’entendais après le moment de plaisir d’écouter Stéphane Guyon, venter les mérites du Film « Welcome » que n’aime pas Eric Besson, raison de plus pour y aller...j’entendais donc cette histoire qui s’est déroulée à la gare Montparnasse où une prof accompagnée de sese collégiens se trouvait par hasard entre des étudiants, diants et  une charge de CRS...mal leur en pris puis que les gamins reçurent au passage moult coups dont un bien senti d’une matraque dans le ventre d’un jeune, certificats médicaux à l’appui et protestation de la professeur au près des autorités et du journaliste relatant les faits... et bien sûr, dans le reportage pro de France Inter, parole était donnée à la ministre de l’intérieur Michèle Alliot- Marie, qui doutait quand même un poil de la véracité des faits évoqués, en admettant que peu têtre y avait-il eu  « une rencontre entre une matraque et un estomac »... voilà donc une phrase qui m’amena à tempêter sur ma chaise dans l’exercice de trempage quotidien de ma tartine beurrée dans la tisane colombienne, en gueulant, qu’il avait bien des rencontres entre le pied et le cul qui se perdaient....Merdre !

PS : je n’ai pas retrouvé la chanson que je citais en début de page mais voici un extrait d’une autre de Jean Yanne, toujours d’actualité :

« ... Quand les pavés volent, comme de grands oiseaux gris,
en plein dans la gueule des flics au regard surpris.
Quand ça Gay-Lussac, lorsque partout l'on entend
le bruit des matraques sur les crânes intelligents.

Dans la douceur de la nuit, le ciel m'offre son abri,
et je pense à Jésus Christ, celui qu'a dit :
Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil !... »