Les petites gens ne se révoltent que très rarement de manière efficace, contre le malheur dont on les pourvoie. A ce propos, Papa qui avait pourtant battu le pavé plus d’une fois, genre un pied de biche dans la poche pour les soulever discrètement, disait que la révolution c’était un truc pour rouler en dessous ce qui était au dessus et que dans l’élan çà continuait de tourner encore ce qui nous ramenait pour ainsi dire au point de départ et finissait par rouler tout le monde même si bien sûr il y avait après coupures, beaucoup moins de monde pour apprécier. Fallait trouver autre chose, pourquoi pas une simple translation à la suite d’une velléité de mouvement ? Ou bien le cri de guerre du cabri au Grand Charles : « l’Europe, l’Europe, l’Europe… »

 En plus des réflexions fatalistes, les petites gens ont les cœurs fragiles et les gros chagrins qui reniflent. Ils se retiennent aux petits détails. Ils s’accrochent aux signes de bons signes. Ceux là mêmes qui ponctuent la mauvaise histoire dont ils espèrent qu’elle va changer d’issue, le temps qu’ils l’évoquent. D’ailleurs en terme de ponctuation, il n’y a jamais de point final, c’est comme la coda sur une portée musicale, parfois on se reporte à la première mesure. Donc çà pourrait marcher, on pourrait espérer une autre issue à l’histoire infernale. Et çà marchait bien dans ma tête d’enfant.

 Dans la maison de Kerhuon, que Papa, après sa retraite, avait réussi à acheter grâce aux assurances, à la faveur d’un accident de voiture, certains soirs, il y avait des histoires dont je redoutais la fin même si je les connaissais par cœur à force de les entendre. Et puis quand l’histoire finissait et que Papa se taisait et que la main qui remuait les pièces dans sa poche stoppait son tintamarre, tombait le silence qui s’était endormi tellement Papa avait parlé. On entendait presque les balles siffler, à coté du frigo qui ronflait. Et çà, c’est loin d’être bon signe car il parait que si tu entends le bruit du projectile, c’est comme si tu étais déjà mort, ou que ça ne va pas tarder, au  poil de quart de seconde près, même protégé par le ronronnement apaisant du frigo. Excusez du peu, je crois que je dormais.

 « -T’es là comme une andouille, posé sur un étal où le hasard t’a posé, un œil imbécile, orphelin de son cerveau et du cœur, entre deux sacs de sable, t’aligne…

-t’énerves pas Papa, tu vas réveiller maman…

-T’ as raison pas d’bruit nom de Dieu, les hommes sont tellement cons qu’ils ont inventé la poudre…

Et s’envolaient dans nos regards perdus  les volutes de la fumée. Sa « Disque Bleue »  se consumait toute seule, coincée dans un créneau du cendrier. Cà donnait un poil d’ambiance et de cérémonie, comme une espèce d’encens. Mais çà sentait moins bon. Mise en scène ou pas, ce qui est moche, le reste. Papa vidait d’un trait ce qui restait de son  moutardier de vin rouge. Après le repas, la messe était dite. Sauf que mon Grand Père ce n’était pas Jésus et il était toujours immolé sans jamais ressusciter, et papa ressemblait plus à Bernard Blier dans les « Tontons flingueurs qu’à un curé de campagne.

je me souviens de notre arrivée à Cherbourg, dans un coup de vent, la nuit , avec la vision sur un quai de punition de l’Esperanza, noyée sous des lumières tristes. J’ai décidé de m’approcher de la coque bleue parée de l’arc en ciel. Parvenus à leur hauteur, le long du bord, bien qu’il fût tard, beaucoup des membres de l’ équipage sont sortis sur l’aileron de passerelle, sur la plage avant et sur les ponts pour nous saluer. Assurément, ils se montraient encouragés et heureux de cette vision d’un voilier de Greenpeace sorti de nulle part, évoluant librement autour d’eux. Nous nous regardions, partageant la même surprise. Il y avait l’exaltation des envolées fraternelles. Un intense moment de bonheur nous unissait et effaçait la fatigue des heures passées à lutter contre le vent et les courants…Jusqu’à ce qu’ils nous demandent s’ils ne rêvaient pas, si c’était bien un…non a répondu l’équipage blotti sur l’avant de la trinquette, c’est juste une location, juste des éphémères attirés par la lumière…déception sur l’Espe… J’ai mis de la barre et nous sommes repartis dans la nuit, amarrer nos cœurs au ponton des visiteurs, à Cherplutoniumbourg. Notre arc en ciel s’est fait tout petit, nous aussi.

« -T’es là comme une andouille, posé sur un étal où le hasard t’a posé, un œil imbécile, orphelin de son cerveau et du cœur, entre deux sacs de sable, t’aligne…

-t’énerves pas Papa, tu vas réveiller maman…

-T’ as raison pas d’bruit nom de Dieu, les hommes sont tellement cons qu’ils ont inventé la poudre…

Et s’envolaient dans nos regards perdus  les volutes de la fumée. Sa « Disque Bleue »  se consumait toute seule, coincée dans un créneau du cendrier. Cà donnait un poil d’ambiance et de cérémonie, comme une espèce d’encens. Mais çà sentait moins bon. Mise en scène ou pas, ce qui est moche, le reste. Papa vidait d’un trait ce qui restait de son  moutardier de vin rouge. Après le repas, la messe était dite. Sauf que mon Grand Père ce n’était pas Jésus et il était toujours immolé sans jamais ressusciter, et papa ressemblait plus à Bernard Blier dans les « Tontons flingueurs qu’à un curé de campagne.

 A force de creuser des tranchées, on n’est jamais loin d’un enterrement.