C’est la fin.... Enfin c’est le titre. Fallait bien en trouver un. J’en avais au moins dix et c’est le votre qui sera le bon. J’aurais pu en imaginer un autre, à la une, illustrant l’apitoiement du sens commun sur la fin d’un monde, un monde parmi d’autres, comme il se doit à la campagne, ennuyeux comme un dimanche et à la manière de. Mais ici, c’est d’un morceau, d'un point de vue dont il s’agit. C’est un moment d’observation sur la transformation plus ou moins lente mais inexorable de la vie dans un petit coin de France qui n’est qu’un petit coin du Monde, comme un papier qu'on déplie,  comme une page arrachée d'un livre sur Deleuze et qui se perd de plis en plis sur l'infini. Un papier sur l’adaptation des hommes et des femmes qui résulte d'un regard jeté aux changements c'est-à-dire à la vie qui passe comme égrenée au fil du balancement de l’horloge chez L. et F. Sans doute peut on y voir les prémices du début de la fin, le début de la fin d’une ère,  celle qui sied à nos bons sentiments ou bien qui réveille en nous cette méfiance face au syndrome du Grand Complot ou encore qui traduit simplement la concomitance d’une nécessaire adaptation aux normes environnementales à la boulimie de l’économie qui ne vit que par elle-même et pour elle-même.

Malgré tout, ce n'est qu'une histoire, cette histoire de radio que j’aurais voulu faire et que j’ai faite en images à mesure que je me suis mis à regarder dans toute sa largeur jusque dans ce qu’on appelle les « blancs » cet immense espace radiophonique, le silence intersidéral redouté des sentinelles à l’ombre des lumières rouges. J’ai scruté cet autre monde qui nait d’un visage sans paroles et qui montre la voie vers d’autres mystères, d’autres questions à la manière de, et pour le coup de celles qu’on se pose à la fin d’un livre, ou d’un film. J’ai toujours rêvé de rentrer dans un poste de radio ou dans le mécanisme d’une caméra, c’est là ma seule prétention passer du rêve à la pratique. J’aurais voulu être un artiste, radiophonique.

J’ai beau dire et qu’en faire. Rien à y faire je ne peux pas lutter. Ce matin l’odeur du feu de bois et la fraicheur mêlée sont venues flatter ma mémoire. Ajouter ce reportage sur France Q à Plouha et l’évocation d’une petite vieille au visage bien lisse et ronde sous sa coiffe et j’ai vécu instantanément ces moments passés, gamin au lavoir. Les vieilles, les dernières lavandières, les mains plongées dans les cuves du lavoir où s’épanouissaient en nuages les volutes bleues du savon. Le tournis du bonheur à l’évocation de l’odeur du feu  sous les culs noircis des marmites d’eau bouillantes. Les « man goz » noyées dans de beaux draps épais et qui m’engueulaient lorsque je trempais mon bateau dans l’un des bassins. Je ne vais  pas ajouter à l’indécence et  pleurer ces temps où surement ces femmes auraient eu mieux à faire que la lessive au grand air, juste à l’abri du haut vent d’un lavoir avec la chaleur des braises aux reins. Non c’est juste une odeur, un parfum, celui du temps qui freine en une gerbe d'étincelles et qui m’interpelle, que devient le temps qui n’est plus, comme la spirale du savon qui devient nuage dans l’eau, que deviennent les conversations en breton dans ce coin du lavoir de Sainte Barbe à Kerhuon, que signifient ces larmes intérieures à l’évocation des chevaux de la mer, et ce graffitis au charbon de bois sur un mur bien avant l’ère des graffs « mob bihan aux pêcheurs ». Bretagne tu me manques.  

Y me manque mon copain, mon pote, mon poteau, cette andouille qui m‘fait rire quand j’ai le tracassin, ce crétin qui m’emmerde quand il voit mieux que moi ce qui dans ma tronche me remuât jusqu’au foie.

Putain d’organe que celui là, paysan maritime, un tube emmanché sur un cœur gros comme çà et bien qu’il jure qu’il ne boira plus parce qu’on est au matin, l’esprit chagrin se métamorphose sur les couilles de 18 heures au premier apéro ou bien ou bien quoi ? « On boit un coup ou on s’encule ? Et ben on boit un coup...c’est qu’il est persuasif mon copain, mon pote, mon poteau, cette andouille qui m’fait rire quand j’ai le tracassin, putain t’es où ? au fond de l’aber, sur un spot, à la marée ou bien...Bande de moules qu’il gueulait quand on entrait dans les rads, qu’ils soient galliciens, irlandais ou de Dieppe et tous étaient surpris ou bien rigolaient de sa tronche burinée et sa voix de vieux phoque renfrogné, égal à lui-même, la nuit sur l’eau à l’aise comme au bistrot, y me manque mon copain, mon pote, mon poteau, c’est juste qu’avec lui c’est un monde qui m’revient, quelques nœuds bien posés, un manœuvre réussie, trois mots en breton, et je suis à nouveau « un imbécile né quelque part »...Tatane tu fais chier je voudrais qu’on aille à la pêche, ici le sanglier m’emmerde et les champignons me moisissent.  

Dans 50 jours les élections européennes, vu l’engouement et l’hymne à la joie que cela suscite, je le sens bien, je propose le cours suivant :

Le rayon métacentrique longitudinal :

 Le rayon métacentrique longitudinal est fonction de l’inertie longitudinale et du volume de la carène. L’inertie longitudinale est fonction de la surface de flottaison formée par la carène :

Ll= (Lf3 X Lf ) / 12, ceci d’après mon copain Marcel Oliver qui dit aussi «  le moment piquant est aussi équilibré par le moment de redressement longitudinal dû au déplacement du centre de carène vers l’avant... »

Bon alors on va aller voter maintenant ou j’en remets une couche, je sais pas moi euh si on parlait  de « la notion de résine polyester thermodurcissable... »