Arrivée à l’hôpital de Ganges, on me dirige vers les urgences. L’infirmière est belle. L’interne me repique... L’infirmière est vraiment belle. L’infirmier ne la quitte pas des yeux. L’interne me saigne. L’infirmière est assurément très belle. L’infirmier loupe encore la veine. Sans me regarder il me tend une corbeille. Je vomis. C’est gênant. Elle est comme moi, la corbeille à papiers, teint gris et pas vraiment étanche.

  -Ce n’est pas grave, on nettoiera.

 Cela me navre, la manière de Bourvil je lâche un « Tout de même ». On  me dirige vers la salle de radiographie. J’ai toujours très soif. Je ne sais pas pourquoi je pense à Bourvil. J’ai de l’asthme. J’apprends que je vais partir en ambulance vers Nîmes, piqûre, cortisone, perfusion et Ventoline. Ma grand-mère avait dans sa voix, les mêmes intonations que bourvil. Et quand j’étais petit, je trouvais aussi qu’elle avait la tête à De Gaulle, les mêmes grandes oreilles et de l’humour dans les situations embarrassantes. J’ai à peine eu le temps d’apercevoir Doudou. Elle tente de suivre le mouvement. Avec dans ses bras, un pyjama, des vêtements, une brosse à dent, elle essaie de glisser autant d’amour qu’il est possible dans pleins de petites affaires !  Une demi-heure plus tard les portes de l’ambulance se referment, avec moi dedans et sans Doudou. Les infirmiers ont du convaincre la de rentrer à la maison, avec ses jolis yeux bleus tous rouges.

 Me voilà dans l’ambulance, encore une petite voiture que j’aimais bien, quand j’étais gamin. Bon, si j’emprunte aujourd’hui tous les petits véhicules que j’affectionnais dans mes jeux d’enfant, je devrais m’attendre à voyager en camion citerne, en dépanneuse, en tractopelle, et dans un convoi de cirque... sans parler d’un monocycle qui roule déjà dans ma tête.

 Nous quittons Ganges. Je suis content, l’homme en blouse à mes côtés, est d’origine indienne. J’aime l’Inde depuis que j’y suis allé avec Claire. Je me souviens, pour d’autres raisons, j’avais du mal à respirer dans les rues encombrées de New Delhi. Les images défilent. Les pétaradants rickshaws, aux couleurs d’abeille, circulent et les gouttes translucides dans le tuyau de la perfusion aussi. Les trains bondés passent avec des voyageurs sur le toit. Les voitures « Ambassador » crachent leurs fumées de diesels increvables. Mon cœur fait du « Bollywood ». Mysore, Bangalore, Madras. J’ai l’Inde en perfusion. Mon regard est ébloui. Je suis aveuglé par le soleil. Sa lumière s’éclate dans le marbre blanc du temple d’Hyderabad. L’infirmier se contrarie parce que je pleure. En posant doucement sa trompe sur ma tête, un éléphant sacré, me bénit. Moyennant quelques roupies, l’animal bénit un par un, des pèlerins venus le saluer, peu après leur entrée dans le temple de Madurai. Je préfère nettement les éléphants aux frelons. Un vol d’éléphants, je l’aurais remarqué. L’infirmier cherche à me rassurer. Tout ce bazar, pour deux petits dards ! A fond dans la plaine, vers Nîmes, la garrigue se déroule. La poche à perfusion se vide. Les trains s’évanouissent dans le désert. Je n’ai plus la notion du temps. Où est-il mon éléphant ? A suivre…

 Au bout, pour lui, il y avait la vieille 203, toute noire anthracite, qui sert de corbillard à Valleraugue. Je l’aime bien cette vieille caisse, grossièrement décorée de fioritures argentées. « Entre nous, va falloir en profiter, car elle n’est plus aux normes, des fois que le mort soit en danger, ou bien qu’il nous pète à la gueule !

-Boudi, c’est encore un coup de l’Europe, ou bien des états-uniens, va savoir ! On connaît quelqu’un dans le village, qui, en guise de dernières volontés, exige d’y faire son ultime voyage, signature du maire à l’appui. Aux enterrements, une grande partie du village se retrouve sur le pont qui enjambe l’Hérault, en bon ordre, chuchotant, répartis de part et d’autre sur les trottoirs. Tout ce beau monde  s’ébranle à la suite de la famille lorsque l’ancien taxi  franchit ce Rubicon. Le mouvement, précédé du temps qui passe donne de la hardiesse, chacun en profite pour embrasser un visage connu, ou pour dire trois mots qui tranchent avec l’atmosphère compassée. Les plus affligés sont devant, suivis du cercle des connaissances, et puis les connaissances des connaissances, et puis les autres :

-« c’est qui qu’on enterre ? »

 Dans les grandes occasions, un petit groupe se tient également à la sortie du pont. Au milieu, on peut y reconnaître le « chef » du restaurant tout proche. D’ordinaire, lorsque l’on pénètre dans son auberge, le maître coque tire toujours la gueule. Il arbore la tronche joviale qui convient aux funérailles. Comment donc savoir si le jour des dites obsèques, au milieu des trognes associées pour la circonstance, il n’est pas le seul à se fendre la pipe, vu qu’il s’affiche toujours avec la même apparence, la physionomie d’un gastronome en colère ?

Les vieux se tordent plus qu’à l’habitude. Mi sérieux, mi goguenards et l’œil malicieux, on dirait qu’ils se recomptent. Tout un petit monde bien habillé, et qui ne « la ramène pas » parce qu’il sait bien qu’un de ces jours... Forcément, un de ces jours ! Il manquerait Brassens, assis à la terrasse du café du « Petit jardin » à mis chemin entre le temple et le cimetière...En attendant moi, j’ai soif et j’aimerais bien repousser encore l’heure de cette charrette noire...A suivre...