Celui  ci, n’est pas loin de recevoir son carton. Le grand arbitre  revêtu de noir, avec son short sur les genoux et ses poils aux pattes déboule à son rythme pépère. Il a fait cela toute sa vie, distribuer des cartons. Sa carrière à lui sera encore longue. Mais il bénéficie de l’aide incomparable de nombreux juges de touches, zélés, impitoyables collaborateurs. Lui, à la différence de ses confrères, il n’a dans sa poche qu’une seule couleur, le noir. Noir, comme les longs vêtements de ces chanteurs qui le défiaient et que j’étais allé écouter, autour de mes vingt ans, assis dans un champ, à Loperhet près de Brest. Ce grand arbitre d’un match sans fin retourne aussi son geste sans appel envers ses adjoints pourtant toujours obséquieux, prenant malin plaisir à son service, mais c’est toujours le même dénouement. Tout comme les joueurs hébétés par la sentence, ils finissent par subir le même sort et sur eux je ne puis m’apitoyer, sinon imaginer avec effroi quelles peuvent être les dernières pensées d’un bourreau avant de quitter l’arène de la vie.

Dans mon poste Inter, j’ai entendu avec force détails les derniers moments d’Augusto Pinochet, son extrême onction, comment les petits engins médicaux parcouraient son corps malade, et c’était là toute la description détaillée d’une lutte pour repousser la fin, sa fin. Certes il s’agit de la mort d’un homme et je n’ai jamais pu me réjouir de l’idée de la mort de quiconque, mais il m’a semblé qu’on en faisait trop, c’était  comme décrire la nausée. Rigueur d’un communiqué de presse qui met à plat et au même niveau l’agonie d’un tyran et les résultats du quintet plus. J’eus préféré le chant d’un autre quintet, Quilapayun : « El pueblo unido jamás sera vencido… ». Les stades me font gerber et je n’y irai jamais, en souvenir d’un certain Victor Jara. « On amena Victor et on lui ordonna de mettre les mains sur la table. Dans celles de l'officier, une hache apparut. D'un coup sec il coupa les doigts de la main gauche, puis d'un autre coup, ceux de la main droite. On entendit les doigts tomber sur le sol en bois. Le corps de Victor s'écroula lourdement. On entendit le hurlement collectif de 6 000 détenus. L'officier se précipita sur le corps du chanteur-guitariste en criant : " Chante maintenant pour ta putain de mère ", et il continua à le rouer de coups. Tout d'un coup Victor essaya péniblement de se lever et comme un somnambule, se dirigea vers les gradins, ses pas mal assurés, et l'on entendit sa voix qui nous interpellait : " On va faire plaisir au commandant. " Levant ses mains dégoulinantes de sang, d'une voix angoissée, il commença à chanter l'hymne de l'Unité populaire, que tout le monde reprit en chœur. C'en était trop pour les militaires ; on tira une rafale et Victor se plia en avant. D'autres rafales se firent entendre, destinées celles-là à ceux qui avaient chanté avec Victor. Il y eut un véritable écroulement de corps, tombant criblés de balles. Les cris des blessés étaient épouvantables. Mais Victor ne les entendait pas. Il était mort. » Miguel Cabezas (extrait d'un article paru dans l'Humanité du 13 janvier 2000).

 Il parait qu’à la Havane, on s’apprête siffler la sortie d’un autre juge de touche, fidèle, lui aussi.

Les riches se dessapent pour aller se rhabiller dans les pays de misère et laissent les travailleurs pauvres à poil. Qu’ils fassent de nous des sans culottes, d’accord, mais serons nous aussi couillus que nos ancêtres de 1789 ?

Il y a quelques jours je vous disais : « Ce matin dans mon poste Inter, ma région est évoquée, la région du Vigan. C’est rare, je prête l’oreille, Il s’agit de délocalisation. Well, l’entreprise du coin, s’apprête à nous quitter justement. Les sous vêtements de luxe se tirent…Et mettent à poil la région.

Re dans mon poste Inter, hier, 300 suppressions d’emploi au Vigan, petite commune du Gard, dans les Cévennes…Les commerçants ont baissé le rideau toute une journée, la commune a défilée dans la rue…Quasi mono industrie, délocalisation, taux de chômage déjà élevé. L’ANPE du coin va avoir du boulot, si un jour elle est délocalisée à son tour, il n’y aura vraiment plus rien, que les oignons doux des Cévennes, et qui ne font même pas pleurer, tellement ils sont doux…comme des agneaux. J’écoutais une redif, hier chez Daniel Mermet sur France Inter, un certain Cornélius…Et les gens ici qui défilaient, c’était comme une voix d’outre tombe qui aurait commenté l’actualité…

A part çà pour se réchauffer, un mort dans un stade de foot. Je n’aime déjà pas d’ordinaire, le foot. Quatre vingt mille personnes réunies pour en regarder vingt deux jouer avec un ballon, à la base c’est déjà curieux. Certains dictateurs l’avaient compris, un stade c’est pratique, les gens vont s’y concentrer tous seuls, et en payant… Alors qu’on y retrouve quelques extrémistes dans les coins, ne pas s’en étonner.

J’en eu marre des spots de pub sur l’appel aux seniors. À les entendre, plus que deux ans et je pourrais faire valoir mon expérience pour trouver du boulot. Pourquoi pas, avec mon expérience de rmiste je pourrais peut  être faire travailleur social. J’en ai eu marre d’écouter la radio. Je suis reparti à la frontière. Loin des massacres dans la bande de Gaza, loin des flics en colère, loin  de Sarko et Sego sont dans un bateau, loin de Jean Pierre qui revint à la vie et décide de nous emmerder jusqu’à la fin de son temps. J’ai repris ma vieille caisse et suis allé taquiner la grande bleue sur ses rides. Elle a malgré le temps, toujours les mêmes yeux, et ravive la flamme d’un amour jamais perdu. La mer comment fait elle pour rester aussi belle. J’aime me trouver prêt d’elle, assis sur le sable. Un grain parmi les autres, aussi anonyme et beau que les autres, c’est toujours mieux que de se sentir comme une merde sur une pelle en bois. J’ai revu la frontière et ces étranges figures imprimées sur le sable.

J’ai quitté, le temps d’une journée, mon refuge. J’ai surpris la montagne qui me croyait captif. J’ai foncé vers le sud dans ma voiture déglinguée. Je suis allé à l’autre bout du monde, là bas, à la frontière du sec et de l’humide. A l’exacte séparation des éléments, à l’endroit précis où la mer recrache d’étranges figures qui s’impriment dans le sable. Je m’y suis cherché. Je n’y étais pas encore. J’avais encore à attendre, du temps devant moi. Du temps comme le sable que la mer recouvre à chaque onde qui vient y glisser. Je me suis assis face au vent, dans le bruit des rouleaux qui s’écroulent. Je m’y suis endormi en pleurant. Puis je me suis relevé, couvert des grains dorés comme un marchand de sable. J’ai regardé une dernière fois la mer, la frontière. Le vent qui on appelle ici le Marin, se levait, chargé ras la cale d’humidité. Je n’avais plus qu’à repartir dans ma voiture déglinguée, vent arrière, jusqu’à la montagne, où le vent pousserait les nuages. J’ai retrouvé mon refuge, mais je repartirai encore. J’irai voir la frontière, comptable du temps qui passe.