J’ai quitté, le temps d’une journée, mon refuge. J’ai surpris la montagne qui me croyait captif. J’ai foncé vers le sud dans ma voiture déglinguée. Je suis allé à l’autre bout du monde, là bas, à la frontière du sec et de l’humide. A l’exacte séparation des éléments, à l’endroit précis où la mer recrache d’étranges figures qui s’impriment dans le sable. Je m’y suis cherché. Je n’y étais pas encore. J’avais encore à attendre, du temps devant moi. Du temps comme le sable que la mer recouvre à chaque onde qui vient y glisser. Je me suis assis face au vent, dans le bruit des rouleaux qui s’écroulent. Je m’y suis endormi en pleurant. Puis je me suis relevé, couvert des grains dorés comme un marchand de sable. J’ai regardé une dernière fois la mer, la frontière. Le vent qui on appelle ici le Marin, se levait, chargé ras la cale d’humidité. Je n’avais plus qu’à repartir dans ma voiture déglinguée, vent arrière, jusqu’à la montagne, où le vent pousserait les nuages. J’ai retrouvé mon refuge, mais je repartirai encore. J’irai voir la frontière, comptable du temps qui passe.

  Je me suis couché très tard. A la page 178. J’ai refermé le livre, un roman. Un putain de roman. Jonathan Littell, « Les Bienveillantes ». Ici, à cette époque de l’automne, les mouches envahissent les maisons. Le fumier s’entasse à nouveau devant la bergerie. Les moutons sont descendus de la montagne pour l’agnelage. Les agneaux, élevés sous la mère, seront vendus et abattus, puis découpés. C’est dur de naître mouton. J’ai refermé le livre. Quelques mouches tournoyaient autour de l’unique lampe allumée près de moi, à cette heure. D’un revers de main j’ai voulu en écraser une qui m’agaçait. Je ne l’ai pas aplatie. Ma main s’est galbée, et dans la cavité la mouche se débattait, chatouillant la paume. Puis elle s’est échappée. C’est facile de détruire une mouche. La vie d’une mouche çà pèse tellement peu. Mais je ne saurai jamais la reconstruire, une vie de mouche. Je ne vaux pas plus. Autant demander à la planète de faire demi-tour. Tourner dans l’autre sens, refaire le chemin à l’envers, reprendre tout à zéro et effacer l’infamie et guérir de l’horreur. 

C’est énervant. Ce doit être à cause de mon manque d’intérêt à l’égard du foot. La « Coupe du monde des sans abris » en Afrique du Sud avec des subsides de L’UEFA et les amandes des joueurs pro, une insulte, une tente, un crachas, un mouchoir, un coup d’boule, un placard. C’est y pas con çà encore. On pourrait aussi organiser la coupe du monde des prisonniers de guerre, à Guantanamo. La coupe du monde des radeaux de la méduse, aux Canaries, patronnée par le haut commissariat aux réfugiés. La coupe du monde des amiantés et des irradiés dans les hangars  du Clemenceau, des transfusés maladroitement et des grands brûlés sur le pont d’envol, des aveugles et des spectateurs de télévision à TFI, des rescapés de la IVème République, des déçus de la non candidature de Lionel Jospin à l’UMP, de la prostate à Solutré, Ou bien… Ou bien alors la coupe du Monde des chômistes RMeurs, section choucroute telle que j’ai pu la faire hier, comme chaque année à peu près à la même date. J’ai rentré les choux à la cave. Je les râpés, tassés, aromatisés, reclus dans un pot de gré, en deux heures dix minutes et ouais.      

Mine de rien, ce matin, j’ai poursuivi mon programme révolutionnaire. Armé, d’une binette et d’un cordeau, j’ai repiqué des fraisiers. Si tout va bien, l’année prochaine, j’irai sucrer les fraises. La journée avait bien commencée. Une fois allumée, la radio annonçait une nouvelle baisse du chômage. Le journaliste commentait ainsi cette nouvelle, en déclarant qu’une fois encore  des chômeurs était sortis des statistiques. C’est bien là le problème, ils sont sortis des statistiques. Où sont ils allés ? Aux fraises ? Putain oui, faut pas que j’oublie, aujourd’hui c’est le 31 du mois d’août, ce n’est pas le tout de repiquer, faut pointer. En attendant, j’ai mis un peu d’espoir sur la terre. Ce n’est pas banal pour un marin. J’en suis là aujourd’hui parce qu’un décideur d’antenne locale, m’avait refusé l’année dernière un financement pour une formation rendue obligatoire par des décrets. J’avais assorti ma demande d’une promesse d’embauche. La réponse fut cinglante : « …une demande de financement ne doit pas être assujettie à une promesse d’embauche… veuillez reformuler votre demande… ». Bien sûr, le temps de faire cela, les délais pour obtenir les subsides rendaient caduques la possibilité de commencer la dite formation. Sans oublier la vexation, et…la perte d’un emploi à venir. Pas de formation, pas de boulot. Faut se battre m’a conseillé un internaute bienveillant. Je me suis battu. J’ai cherché et j’ai trouvé. Le diplôme plus tellement valide, le nouvel employeur en a profité pour baisser considérablement le salaire auquel je prétendais. Quand on est en position de faiblesse : « …la main qui demande est toujours en dessous de celle qui donne… ». Résultat, la croix et la bannière pour se faire payer, un contrat dont je n’ai pas vu la couleur, des frais considérables, j’ai déclaré, quel con…plus de RMI. Pendant ce temps, ce petit monsieur de l’antenne locale perçoit son petit salaire, fier de son travail bien fait.

Ce matin, j’ai poursuivi mon programme révolutionnaire. Armé d’une binette et d’un cordeau, j’ai repiqué des fraisiers. A midi, j’ai ouvert le courier. Ma CAF préférée, m’écrivait pour me dire, que ma petite allait avoir trois ans. Au départ j’étais touché par cette attention, allait on nous envoyer des bougies pour le gâteau d’anniversaire ? Ben non, en étudiant notre dossier, elle m’a dit ma chère Caf préférée, que je n’aurai droit à aucune prestation mensuelle à compter de cet anniversaire… Comme quoi, quand on a peu, c’est tout de même quelque chose qui à force d’être étudié peut être retiré. « …Nous avons étudié vos droits… »

Putains d’études, saleté de droits.

Cette après midi, j’irai semer des épinards et de la mâche. Et puis, comme Papillon, sur son caillou, j’irai ensuite regarder la mer, repérer la plus grosse vague, bien l’étudier, pour éviter de m’écraser dans le ressac,  et puis un jour échapper à  ces satrapes…