Ca fait  un moment avec Doudou, qui n’est pas vierge mais capricorne, qu’on se demande si on va se marier, une bonne dizaine d’années au bas mot , peut être même plus, va savoir, avec le temps, les neurones s’échappent et la mémoire aussi. Mais l’intention est tenace, et l’actualité en cette matière nous rappelle avec un brin de fraîcheur et d’à propos qu’il est peut être possible de retrouver une certaine virginité voire un brun de jeunesse en convolant devant Monsieur le maire. Et puis on ne sait jamais, si le maire devient président, peut être que Doudou aussi deviendra  première chanteuse de France. Seul souci, que ma mariée  ne corresponde plus à l’image que je m’en étais faite, à mes projections, mes plans pour le futur, une certaine idée de moi-même quoi...Quant à elle si mes blagues à deux balles la font toujours rire, et j’en suis fier après tout, il n’est pas certain, qu’elle ne considère pas qu’il y a tromperie sur la marchandise tant, le brillant esprit qui la fit craquer  il y a quelques années se révéla ensuite un peu juste sur les côtés, donc de quoi peut être intenter un procès sur le tard et sur tromperie quant aux  qualités essentielles du conjoint, à savoir l’ excellence dans le maniement du cerveau en toutes situations. Alors je me raccroche à cette scène de jeunes perdreaux que nous étions, assis à la terrasse d’un café où, dans un accent à crever un abcès de lyrisme, j’entrepris de clamer à la belle combien elle était jolie et finissait imprudemment en lui demandant, et moi comment tu....Et elle me répondit...qu' un homme n’a pas besoin d’être beau pour séduire....

C’est pas sérieux. J’en conviens, à la suite de cette introduction, comme une précaution à cet exercice épistolaire, je préviens. En ces temps de hausse des prix et de pas de salaire, de bas moral proclamé, de pénuries en tous genres établies, du scandale des hauts revenus du CAC 40, des manifestations passées , présentes et à venir, des guerres, des famines,  de Fourniret, des émeutes, des maladies orphelines et du mercato des animateurs de télé et de mes poches trouées je prends la tangente... et oui je me tire égoïstement dans les volutes d’une sèche allumée et le confort oiseux de mes souvenirs qui me remontent à la tête comme un parfum exotique et sulfureux ; comme un tentation d’un pas de côté que j’ai tant pratiqué et que j’ai trop souvent oublié à mesure que je me suis fait happé par l’urgence, par les contingences de la vie qui passe comme un fleuve dont on ne parvient même plus à s'imaginer qu’il est entouré de deux rives sur lesquelles on peut prendre pied pour éviter le naufrage programmé à la suite de l’exercice de natation synchronisée qu’on nous impose en brasse coulée. Je  vous laisse donc en proie àl’exercice de la nage collective où la loi du plus fort appuie sur la tronche du plus malingre qui boit la tasse...mais vous invite tout de même au pas de côté.

Délaissant donc sans vergogne mes réflexions sérieuses hier soir, j’étais sur ma minuscule mais pourtant bien agréable terrasse, entouré de boiseries et drapeaux de prières tibétains, sortes de fax fonctionnant avec l’aide du vent ; il pleuvait des troncs comme désormais l’habitude en ce début de printemps. Il faisait plus que tiède, et j’étais noyé dans un déluge d’eau et son cortège de bruits, de glouglous, et d’autant d’invitation à l’envie de pisser, un bruit de fontaine géante au sein d’une nature exubérante, prenante, comme ce soir là, il y a dix ans quelque part en Inde, à l’orée de la jungle, reclus dans une auberge, à cause d’un déluge en cours et forcé à jouer au Karam, ce billard népalais que l’on pratique avec son doigt... lire et parler avec les autres voyageurs, dont ce dernier, suisse de son état civil mais voyageur voué à l’exil éternel depuis une dizaine d’années. Je regardai et touchai du regard les feuilles de mon arbre, celui dont je vous ai déjà longuement parlé sur ces pages et je me transportai dans le temps jusqu’à ce que je me remémore cet instant divin que l’on ne rencontre qu’en voyage, loin de tout, dans ses espaces où l’on rencontre ces personnages qui font du bien, ce suisse en fut l’un des nombreux rencontrés dans pérégrinations...Il était bloqué comme moi dans cette auberge à cause de pluies diluviennes et assis sur un somptueux canapé, style mal au cul, fabriqué avec des palettes et quelques couvertures pluchées et délavées et il s’agaçait en buvant son chaï, tantôt plongé dans son livre, tantôt, répondant à ma conversation, autonome et parfois même de style chant et monologue, quant il me lâcha le morceau, l’affaire, le motif de sa principale préoccupation, il avait réservé une cabane dans un arbre, au milieu de la jungle du parc national pour observer les tigres, et c’était demain, et il pleuvait toujours autant....

Je le revis trois jours après, au même endroit, toujours dans cette ambiance tropicale, avec une impression que la mousse ne tardera pas à pousser sous les bras et entre les oreilles. Je lui demandai comment c’était passé son séjour dans la cabane perchée en haut d’un arbre. Il me répondit, auréolé de fumées qui semblaient lui sortir aussi bien de la bouche que du nez et oreilles comprises qu’il s’était résolu à vivre dans l’attente comme ici, à l’auberge, tenu prisonnier par la pluie, avec cette variante en plus qui l’avait chaussée de sangsues, suite à la marche pour se rendre à travers la forêt jusqu’à son refuge d’où il était sensé mater les fauves. Mais à mesure qu’il me racontait son histoire avec son impayable accent suisse, je lisais dans son regard la présence d’une terreur éprouvée...Il avait passé deux jours et deux nuits, dans une cabane en haut d’un arbre, sous le déluge, sans jamais rien y voir, à lire avec une lampe de poche, un de ces romans  du même nom et que l’on s’échange en voyage au long cours... et il avait résisté, résisté, tant qu’il avait pu à cette envie pressante qui nous prend tour à tour au petit matin et nous procure autant de plaisir que de soulagement pourvu qu’un peu de lecture  nous distrait de cette fumeuse position. En clair, notre homme avait envie de chier et il en faisait dans son froc, tant il avait différé l’obligation de s’y plier jusqu’à ce que la nuit fut venue et le vit descendre dans le noir au pied de son arbre, pris d’une terreur incontrôlable... Obligé, pressé par la nature et soumis à la faiblesse d’un moment où l’on s’imagine, le cul baissé et en proie à cette angoisse existentielle, pourrai je chier tranquille sans qu’un tigre ne vienne faire de moi,son dessert chocolaté et dans cet ultime moment de faiblesse, me transformer d’une seule bouchée d’une indigne et fâcheuse posture en religieuse d’un goût tout à fait acceptable pour un molosse à rayures...

Et c’est à cet instant  hier soir, que j’entendis :...papa, vient allumer, y’a un loup dans les WC...

LE PURIN DE RHUBARBE



Macération 500 gr de feuilles dans 3 à 5 l d'eau à température ambiante

(dans un arrosoir en matière plastique) avec repos de quelques jours



Filtrez et pulvérisez. Utilisez le purin tel quel, en

pulvérisation. Vous pouvez également préparer une infusion : 100 gr de

feuilles dans 1 litre d'eau ; faite frémir quelques minutes laissez

tirer une demi heure



Ces préparations s'utilisent après filtrage, mais sans dilution.

Elles sont efficaces contre beaucoup d'insectes, en particuliers le

puceron ainsi que le ver du poireau et de la carotte

Tandis que des vieilles cannes déambulaient dans mon village D'Hérault sur Clochemerdre, la pluie continuait de tomber, drue, soutenue, indifférente à l'annulation forcée des manifestations organisées ce jour là. Ce doit être la faute du maire, il a du, avec la complicité d’un adjoint spécial à la météo concocter un bonne petite pluie de printemps, un phénomène cévenol de derrière les fagots pour se venger de sa probable destitution et en remontrer à ses adversaires pour en nettoyer la merde qu’ils avaient imprudemment laissée sur les trottoirs selon l’adage, plus on en va mettre sur les murs plus il en restera.

Quittons un pont les bords de l’Hérault et sa chronique fielleuse digne d’un feuilleton à la Dallas et enchantons nous de la furie du fleuve en crue, seul bruit sérieux à courir en travers du village. La palme d’or a été décernée, çà y’est,  y peut arrêter de pleuvoir, Cannes replie son festival sur une note de réalisme, un film de Laurent Cantet  primé sur une photographie d’un instant de notre pays, envisagé dans sa complexité, dans sa composition aussi proche que possible de la réalité. Que l’on soit ici au fin fond du trou du cul du Gard ou dans une classe de banlieue, la réalité sera toujours là pour nous rattraper par le pantalon et nous propulser dans une course à l’échalote, au delà de nos fantasmes et de nos projections égoïstes. Prendre conscience de la réalité, c’est peut être s’affranchir de tout faux semblant, être libre d’appréhender tout événement quel qu’il soit dans sa beauté ou son horreur et s’en tenir à une conduite digne, quelle que soit l’époque, l’endroit, l’embrouillamini d’une situation, il existe une ligne, un endroit d’où l’on peut envisager de se positionner pour construire un mieux, avec un supplément d’âme et ne pas tomber dans la facilité, dans l’obsession, dans l’archaïque attitude qui nous vient des époques lointaines ( le dernier loup fut abattu ici en 1914...) où l’on craignait  tant les loups qu’on s’obligeât à la mauvaise foi de les imiter pour en venir à la curée et dévorer en groupe le bouc émissaire, le symbole de la frustration, du goût du pouvoir, du profit et de la domination selon soit. S’il est un festival de cannes dans mon village, c’est assurément, celles qui sont disposées en travers des pas, à toutes fins inutiles,  phénomène récurrent de l’angoisse répétée, moi, moi, moi, ma place au soleil et que cesse cette pluie obsédante.

Hier, dans un moment privilégié, en lisant le scandale des pesticides en France de Fabrice Nicolino et François Veillerette, je me suis repassé mon Léo Ferré, un triple album enregistré en 1984 au théâtre des champs Elysées, et dans une diatribe dont il avait le secret, de plus de 15 minutes d’affilées, il concluait sous les applaudissements, enragé parce que vivant, « ...le pouvoir d’où qu’il vienne, c’est de la merde...