Je suis revenu d’un autre bout du monde. J’avais quitté le mien. Mais là, c’était pourtant plus au bout. Aucune nouvelle du monde ne parvenait jusqu’ici. Plus solitaire que n’importe quel concurrent de la Route du Rhum. Rien, pas un poil de communication. Rien que le bruit de son cœur entre les cris des oiseaux, du frémissement des bambous cheveux au vent, du hennissement d’un cheval soudain réveillé, suivi du klaxon d’un canard et l’aboiement des chiens. J’étais loin et pourtant tout près. De mon bout du monde, j’en avais pris un autre chemin, pour aller plus loin, chez des amis, de l’autre coté des écrans, des transistors, des bons papiers, à l’envers de la toile. Je me croyais solitaire, je le devenais enfin. D’un sentiment de plaisir égoïste je glissais vers la délectation du silence. Celui qui est.  Posé juste à coté, à disposition des humains, à consommer sans modération. Etrange pouvoir, que de ne plus entendre le bruit des ondes. Juste sentir. Regarder à l’horizon ce qui pourrait bien en venir, la peur qu’il en accouche plus de peine et d’injustice encore. Et puis, petit à petit, glisser doucement hors du temps, oublier, un verre de rouge à la main et voir la lune apparaître, à l’orée du bois, au dessus à raser comme une montgolfière, comme à la première nuit du monde, où l’ivresse existait déjà.