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Le temps qui passe

Novembre 2006
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Les riches se dessapent pour aller se rhabiller dans les pays de misère et laissent les travailleurs pauvres à poil. Qu’ils fassent de nous des sans culottes, d’accord, mais serons nous aussi couillus que nos ancêtres de 1789 ?

 

 

 

 

Il y a quelques jours je vous disais : « Ce matin dans mon poste Inter, ma région est évoquée, la région du Vigan. C’est rare, je prête l’oreille, Il s’agit de délocalisation. Well, l’entreprise du coin, s’apprête à nous quitter justement. Les sous vêtements de luxe se tirent…Et mettent à poil la région.

 

 

Re dans mon poste Inter, hier, 300 suppressions d’emploi au Vigan, petite commune du Gard, dans les Cévennes…Les commerçants ont baissé le rideau toute une journée, la commune a défilée dans la rue…Quasi mono industrie, délocalisation, taux de chômage déjà élevé. L’ANPE du coin va avoir du boulot, si un jour elle est délocalisée à son tour, il n’y aura vraiment plus rien, que les oignons doux des Cévennes, et qui ne font même pas pleurer, tellement ils sont doux…comme des agneaux. J’écoutais une redif, hier chez Daniel Mermet sur France Inter, un certain Cornélius…Et les gens ici qui défilaient, c’était comme une voix d’outre tombe qui aurait commenté l’actualité…

 

 

 

 

A part çà pour se réchauffer, un mort dans un stade de foot. Je n’aime déjà pas d’ordinaire, le foot. Quatre vingt mille personnes réunies pour en regarder vingt deux jouer avec un ballon, à la base c’est déjà curieux. Certains dictateurs l’avaient compris, un stade c’est pratique, les gens vont s’y concentrer tous seuls, et en payant… Alors qu’on y retrouve quelques extrémistes dans les coins, ne pas s’en étonner.

 

 

 Au bout, pour lui, il y avait la vieille 203, toute noire anthracite, qui sert de corbillard à Valleraugue. Je l’aime bien cette vieille caisse, grossièrement décorée de fioritures argentées. « Entre nous, va falloir en profiter, car elle n’est plus aux normes, des fois que le mort soit en danger, ou bien qu’il nous pète à la gueule !

-Boudi, c’est encore un coup de l’Europe, ou bien des états-uniens, va savoir ! On connaît quelqu’un dans le village, qui, en guise de dernières volontés, exige d’y faire son ultime voyage, signature du maire à l’appui. Aux enterrements, une grande partie du village se retrouve sur le pont qui enjambe l’Hérault, en bon ordre, chuchotant, répartis de part et d’autre sur les trottoirs. Tout ce beau monde  s’ébranle à la suite de la famille lorsque l’ancien taxi  franchit ce Rubicon. Le mouvement, précédé du temps qui passe donne de la hardiesse, chacun en profite pour embrasser un visage connu, ou pour dire trois mots qui tranchent avec l’atmosphère compassée. Les plus affligés sont devant, suivis du cercle des connaissances, et puis les connaissances des connaissances, et puis les autres :

 

 

-« c’est qui qu’on enterre ? »

 

 

 Dans les grandes occasions, un petit groupe se tient également à la sortie du pont. Au milieu, on peut y reconnaître le « chef » du restaurant tout proche. D’ordinaire, lorsque l’on pénètre dans son auberge, le maître coque tire toujours la gueule. Il arbore la tronche joviale qui convient aux funérailles. Comment donc savoir si le jour des dites obsèques, au milieu des trognes associées pour la circonstance, il n’est pas le seul à se fendre la pipe, vu qu’il s’affiche toujours avec la même apparence, la physionomie d’un gastronome en colère ?

 

 

Les vieux se tordent plus qu’à l’habitude. Mi sérieux, mi goguenards et l’œil malicieux, on dirait qu’ils se recomptent. Tout un petit monde bien habillé, et qui ne « la ramène pas » parce qu’il sait bien qu’un de ces jours... Forcément, un de ces jours ! Il manquerait Brassens, assis à la terrasse du café du « Petit jardin » à mis chemin entre le temple et le cimetière...En attendant moi, j’ai soif et j’aimerais bien repousser encore l’heure de cette charrette noire...A suivre...

 

 

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