Dites merde à la bourse en faisant l'amour dans le potager

Je suis redescendu dans mon jardin. Je sais, c’est une manie, çà ne figure pas dans la chanson, mais c’est bien et c’est mieux quand c’est bien. D’aucun, prêtres ou capucins, le prendront comme un refrain apocryphe. Qu’ils en fassent à leur guise. Messire, monseigneur, le grand ordonnateur d’un esprit aussi mal fagoté que le mien, dépourvu du sérieux requis tel un jardinier qui pourtant, Martin ne se prénommant, à poil s’éclate, madame, comme au Sénégal. Le soir sous la lune arrosant, et le matin à l’heure où les sangliers se tirent, cueille à son tour, la vie offerte au détour des framboisiers, fraisiers, tomates, jusqu’à s émouvoir d’une nouvelle rose, à cueillir, au profit de la première callipyge à pénétrer dans mon jardin d’Eden, où les dieux, viennent en secret planquer leur paresse au yeux du monde obsédé par les gains de productivité, et prodiguer à leur lutin mille caresses qu’il, chers amis, vous rend aujourd’hui en doux baisers.

Captain Igloo, mitoyen du monde, et jardinier sans barrières.

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