Elle ressemble à une mante, toujours après lui.

Elle l'enrobe de précaution, toujours le contrôler.

Elle le prépare de façon subliminale, bientôt l'avaler.

Elle va le conjuguer, l'accorder à la mort.

Il est une tache dans sa vie.

Il est roux.

Il va ravaler ses flatteries.

C'était son idée à lui, aménager les combles.

Chéri, fais attention à l'escalier.

Son dû à elle, sa jolie tête rousse en bas des marches.

Une paire de claques, et il a trébuché.

Pas d'héritier, une masse de thunes à retirer.

Pour lui, elle avait dit oui au Gard.

Les toilettes dans le jardin, les poux.

Des ténèbres d'ennuis, des années à couver.

Elle a attendu. Dans le noir elle a dormi.

Blasée, elle l'a porté au ciel, en fumée.

Pendant la cérémonie, elle avait reniflé. Une cathédrale d'ombres larmoyantes, une nef de pleurs.

C'est qu'il était respecté son homme, son mari, son amant.

Le coffre enfin descellé. Elle soulève son corps de la chaise, elle écarte le voile de ses yeux. Elle aperçoit sa vie sans lui.

                                                                                              Karine Bergami