Ce soir il est naze, pas frais, le jardin dans les pattes, la tête vide devant une vie qui se refuse. Dormir. Est venu le temps où dormir est un refuge, un monde entre deux, une petite mort avant la grande. C’est peut être çà un  retraité qui dort, c’est quelqu’un qui s’entraine à disparaître. Est revenu le temps où dormir permet de rejoindre la vie éternelle, celui des rêves de toujours dont il ne se souviendra que de bribes d’inattendues images d’un film surréaliste, sa vie en bleu de travail lui qui fut un chomeur au long cours. Ce soir il est naze. Il a décroché de ses rêves. Il est redescendu dans son monde de petits jardins ouvriers alignés et proprets comme les tombes au cimetière. Il a quitté son bleu de jardinier et s’en est allé se coucher, rejoindre son monde, celui qui ne donne qu’une envie, dormir en s’en allant.