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Le temps qui passe

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 Un jour vient où l’on se souvient qu’après un dernier soupir nous ne serons plus qu’un souvenir, une ombre vue de profil. C'est lundi et c'est n'importe quoi. Et n'importe quoi, c'est n'importe quand. C'est un lundi au soleil, le jour de doigts dans la prise. C'est aussi stupide qu'une chanson con interpêtée avec conviction. Demain j'arrête. C'est un beau titre pour une chanson con.
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