Il faisait beau. J’étais assis sur mon banc, sous le pommier, là où je me mets comme un con pour penser à des conneries. Le soleil  à cette heure se hissait tout juste derrière les montagnes et donnait une lumière rasante sur le potager. Le meilleur moment, celui du matin où tu regardes l’air tranquille toutes choses qui elles aussi ont l’air tranquilles. Tout seul au monde, dans un matin calme, forcément çà ne suffit pas pour faire une histoire. Pas plus que n’y suffiraient tous les chants d’oiseaux déjà décrits par plus habiles poètes que moi. Surtout qu’en ce moment je me sens aussi près de la poésie que le monde peut l’être de l’harmonie. Il est arrivé. Il est arrivé dans le jardin d’à coté. IL affichait l’air sérieux d’un spécialiste des grandes manœuvres agricoles, brinquebalant tout un attirail dans son dos qu’il déposé à terre. Dans un sot il a mélangé des produits en poudre et liquide qu’il a ensuite versé dans son étrange appareil. Il a endossé la chose, faite d’une cuve, d’un moteur thermique de gros tuyaux qui faisaient penser à Alien et puis au bout du dispositif une grosse canule qu’il balançait devant lui et il s’est avancé au beau milieu de ses patates en démarrant le moteur. On aurait dit le plombier dans Brazil. Un nuage de produits toxiques se déversait sur son passage au milieu des plantes qu’il n’avait pas cessées d’arroser en plein soleil depuis des jours. Plus loin, dans mon jardin, assis comme un con sur mon banc avant de désherber un peu, je baignais dans cette odeur qui eut été délicieuse si elle n’avait senti que la merde. Elle était bien pire et j’avais envie de vomir. Moralité, la campagne, elle fait rien qu’à être con comme une chanson de Bénabar.

PS : http://www.midilibre.com/articles/2009/06/17/20090617-France-Parkinson-les-pesticides-doublent-le-risque-chez-les-agriculteurs.php5