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le monde de philippe

Alors, mystérieusement, entre en existence cette chose dans laquelle il y de la joie. Krishnamurti

Contes de la grisaille ordinaire

 

"L'amour n'existe pas, c'est pour çà qu'il faut le faire..." Cette phrase de Brigitte Fontaine me revient ce matin lorsque je regarde par la fenêtre. Je l'ai écoutée hier soir dans un concert qu'elle donnait avec Areski et qui était enregistré par France Culture. Essentielle Brigitte Fontaine et son langage à la fois soutenu et outrancier, à la fois poétique, éthéré, et charnel, goujat un instant et si délicat à la seconde suivante. Indispensable Brigitte qui claque ses phases aussi bien à la gueule du bourgeois satisfait et repus qu'au prolo endormi et abruti à coup d'écran plat.

Ce matin ses mots sous la musique d'Areski résonnent encore dans ma cervelle et sortent se cogner aux parois de la montagne qui enserrent la vallée. Les arbres sont dépouillés à l'exception des chênes verts qui s'emmerdent sous le gris. Il pleut à quatre cent mètres tandis que la neige recouvrent les hauteurs. Trois degrés, des vapeurs d'eau collent à la cime de quelques conifères. Un coup de fusil résonne. Y'a quelqu'un qui se prend pour AO et chasse par le froid et l'humidité. Tandis que l'un, regrettant sa caverne avançait vers l'ours blanc à la fois craintif et déterminé pour sa survie et celle de son clan, l'autre crapahute avec sa casquette orange et son Remington à renifler le cul du merle plutôt que celui de sa femme. L'amour n'existe pas...

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Philippe Maréchal

citoyen du monde
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Yola 28/11/2010 17:24



Je l'ai jamais vue en concert… Kékéland, c'est un super album!



Philippe 28/11/2010 17:10



ah oui, tagada, j'entends bien la bourinette cendrée



Blanchemanche 28/11/2010 16:14



Bon.... Bref... Tagada..... La bourinette..... Enfin, je le suppose......



mobensim 28/11/2010 14:56



Areski et Fontaine : très vieux souvenir d'une soirée de folie dans un bled où ils s'étaient perdus...et nous ont égarés avec eux...


L'amour n'existe pas ? Si, il te prend parfois à la gorge jusqu'en t'en étouffer.


Puis il repart comme le vent à la cime des chênes verts. Faut aller le chercher là haut. Et pas au bout du fusil.