En regardant la montagne au dessus de chez moi j’ai une musique qui me trotte dans la tête. Quand j’étais gamin, bien sûr j’étais plutôt Rock’n Roll…mais je me souviens parfaitement qu’il « était blême, mon HLM » et que dedans ya vait plein de gens comme nous, qui gueulaient, qui vivaient, loin des fastes des trente  glorieuses, et qu’à l’époque dans ma barre, en cet endroit qu’on appelait pas encore le « neuf, trois » on y était déjà à se balancer comme des drôles et nos mères nous conseillaient déjà de ne pas aller avec la « racaille » de l’immeuble d’en face, où les mères mettaient en garde leur progéniture de la petite armée digne de la guerre des boutons qu’on était, racaille pour racaille…et mon père gueulait « y nous fait chier Ferrat, c’est pas ici qu’on mangera du poulet aux hormones…qu’est ce qui croit, mer… ? Et maman soupirait, même qu’elle lui trouvait bien du charme au chanteur à moustaches…pourtant que la montagne est belle bordel et aujourd’hui loin de ce temps, loin des moustaches, et des immeubles de banlieue, j’ai un coup au coup au cœur, papa, maman, accueillez le bien le chanteur à moustaches, vous me manquez tous les trois…