1984, ce n’était pas le monde d’Orwell, pas plus que la ferme des animaux ou la fête à neuneu Big Brother. 1984 un mec sans allure et en slip s’en allait aspiré dans la tour au bout d’une corde et remontait de plusieurs mètres et autant de fois que le balancier de la grosse cloche l’exigeait dans son inertie qu’il alimentait par ailleurs et dans l’allégresse du saint christain si peu orthodoxe s’il en fût car il s’agissait pour lui de fêter à toutes volées et à 5 heures du matin la naissance de sa fille en l’abbaye de Bonnecombe... Etonnant non ? Bon anniversaire Mathilde, ma fille, mon bonheur...