Le passé se conjugue. Il fait chier surtout. Il est là partout jusqu’au malaise. Il a travesti toute la mémoire. Des routes, j’en ai parlé, jusqu’au coup, jusqu’au cul, partout en travers, en large, s’ils avaient pu ils en auraient même mis en l’air et comme çà les bagnoles seraient tombées, bien fait. Le passé se conjugue en quatre voies et se tire dans le brouillard. Michel, J’ai revu le pays qui n’est plus et toi je ne t’ai pas vu. Je le regrette aussi. Pour le pays,c’est comme si je voyais ma gueule dans la glace après toutes ces années. Nul. Un choc, putain, c’est quoi ces cernes sous les yeux, c’est quoi cette forme en bouteille d’eau gazeuse, c’est quoi notre parcours, et nos rêves ? Le passé se conjugue et puis il se retourne. Michel je reviendrai te voir et on ne parlera pas de ce passé là, ni de toutes ces fuckings routes, on sera assis l’un à côté de l’autre et on regardera devant. Moi je devinerai ton fameux sourire de sphinx, ton silence qui remplit tout et que je n’ai pas oublié et ta trogne qui me faisait rire et me rassurait quand nous étions sur les bancs de cette école extravagante du Relecq avec ces beignes, les coups, les baffes, les claques, la peur, la règle en bois avec laquelle ty Goué se grattait les couilles avant de s’en servir pour nous frapper, l’odeur de la classe, l’éducation en colère, le bourrage de crânes des petits singes savants jusqu’à la nausée, jusqu’au niveau du super banco pour être sûr qu’on comprenne bien France Inter,  les notre père à genoux sur une règle, et ton rire devant toute cette absurdité, la musique des Who, du Flyod, et d’autres Bleizi Ruz. M’en veux pas, j’ai pas pu, j’ai pas eu le temps, je suis tellement heureux, si tu savais, que tu viennes lire ici tous les jours. A tous les autres je leur dis que tu es là, qu’on a fait toutes les guerres des boutons jusqu’à celle du houblon, jusqu’à la connerie consentie, jusqu’à fêter ensemble ce bac qu’on a jamais voulu passer, jusqu’à planer comme dans un road movies sur une bande son des années soixante dix.