Un petit texte  à l'intention de Gwen, et qui me revient du temps où j'étais capitaine pour quelque" Monsieur" fortuné en mal d'aventures maritimes...

-LARGUEZ LES CORDAGES… 

-Non

-LES CORDES ?

-Non…

- LES LIENS ? 

-Non plus…

- LES CABLES ? LES FILINS ? LES GRELINS ?

-Non, non et non…

- LES amarres ???

-Ouais.

 Midi, soleil, pas de vent, moteur, on tourne. C’est un film, tout est dans l’image. Au même moment, Attentas à Londres. Bondées, des Barques dérivent, moteurs en panne entre les Canaries où bien elles glissent vers le fond. Je range tout ce qui traîne sur le pont, cordages et pares battages. Les jeunes s’étalent en même temps qu’ils se tartinent de crème à bronzer tandis que l’un des deux donne déjà dans les tremblements de façade qui tentent de dissimuler les désagréments engendrés par le balancement maudit du poète.

Monsieur est à la barre. Il est fier et heureux comme un propriétaire d’attelage à l’ancienne.  Les chevaux sont depuis la sortie du port sous pilote automatique. Il ressemble ainsi à un enfant debout dans une voiture de pompier sur un manège. Il a mis un CD d’ Hugues Auffray. St jean Cap Ferrat est atteint dans la fin de l’après midi, sans que le moindre souffle d’air  permette l’usage des voiles. Hugues Auffray en boucle…Passage obligé autour des Yachts au mouillage, plus somptueux les uns que les autres. C’est merveilleux s’exclame t il sans arrêt, comme s’il tirait sur le pompon du manège. Monsieur est rivé à la barre. En retrait, je me  mord la langue et assiste impuissant aux multiples tentatives de manœuvres peu inspirées.  Enfin le calme revient dans les machines affolées et amarrage dans le port. Monsieur débarque et va s’enquérir des formalités à la capitainerie. Il en reviendra  en faisant semblant d’être vexé du prix imposé, 110 euros pour une nuit pour un voilier de 15 m. Il annonce qu’il aura daigné prendre en sus, comme proposés, des jetons de douche à deux euros l’unité. Acte de bravoure qu’il savoure tout en sachant qu’il s’en fout car Monsieur prend toujours ses douches à bord même si j’observe, monsieur, qu’il vaut mieux les prendre à terre plutôt que de déverser l’eau des ablutions dans le port, vu que le bateau n’est pas encore au clair avec la caisse à eaux grises et qu'il est notable qu'il subsiste une interrogation quant au regrettable point noir qui est pas clair non plus pour la caisse à caca.

-?

-Tant qu’à payer une somme pareille, mieux vaut jouir du confort jusqu’au bout.

-Ah oui ?

 C’est vrai qu’il y a tout le confort à bord, l’eau chaude, les douches, les toilettes électriques, le générateur, la chaîne hi fi, la télé, le micro ondes, L’Internet, le téléphone satellite, le frigo, le congélateur, l’air pulsé,  le four dans un vraie cuisine,  le salon,  les fauteuils en cuir, les petites lumières sur le sol comme au cinéma pour ne pas se vautrer sur la marche, un bouquin de Bernard Moitessier perdu entre Paul Auster et Homère, le figaro et l’Hérald Tribune et… des moustiques toute la nuit, l’aventure quoi.

Cet instant indéfinissable que l’on peut ramener à soi, à une fraction de

Seconde à l’image du paradoxe de Xénon, ou bien à considérer pour la multitude que nous sommes à savoir un espace infini ou sur une même ligne se passe une infinie diversité, l’éternité en quelque sorte, qu’il soit vu d’un côté spirituel ou bien strictement matérialiste il est au delà d’un concret bien senti, une énigme, comme une fulgurance, qui traverse l’espace et tout ce qui est vivant ou matière inerte, un espace à la taille de l’univers. Le présent contient tout le temps à lui tout seul.

Après un beau chronomètre et ses aiguilles battant la mesure, le

Métronome près d’un stradivarius, je me ballade et puis viennent à ma rencontre, une bougie à la flamme fragile qui vacille, une bombe qui explose dans un bain douche, une feuille morte qui s’envole d’un quai de gare, tandis qu’un cheminot dort sur un banc et qu’un train qui passe en trombe, une feuille de papier qui s’enflamme et qui s’enroule sur elle même et sur le temps qui la consume, à un surfeur sur une vague, crête de cet instant qui roule et sur lequel tiennent en équilibre l’homme et sa planche, le condamné à mort ou bien celui qui se suicide et autour duquel s’entortille la corde à ce moment ultime ou tout aurait pu pourrait jaillir, ou bien cette photo qui fixe le temps dans le geste figé de cet officier vietnamien qui flingue la tête de son prisonnier, où est l’instant ? près du bonze qui médite à l’autre bout du monde en égrenant son chapelet entre deux doigts, ou sur le regard de celle qui est frappé par un dément qu’on appelle un homme, près du vieillard qui attend sous une pendule qui bat la mesure de son tic tac, à l’instant de la naissance la sortie du nouveau né, au dessus du cercueil qui cogne la glaise au fond de la tombe, accolé aux chiffres affolés des cours de bourse qui grimpent, à l’arbre de la forêt tropicale qui s’abat sous les coups des bûcherons, à l’imminence de la première goutte de pluie qui tache le sol encore sec, au départ de la course,au starting bloc sur lequel s’arquent les pieds et les muscles, au portrait du président élu qui apparaît, à la douleur sur le visage de celui ou celle qui a tout perdu, à l’enveloppe qui tombe dans la boite à lettre, à toutes sortes de choses à l’infini qui se conjuguent au moment exact ou passe l’instant présent, à ce point si peu marqué au milieu de nos pages blanches qu’on ne saurait l’apercevoir tandis qu’il est partout, pour tout ce que est, du plus futile sur un plateau de jeux télé au geste précis de l’ouvrier ajusteur, à celui qui s’arrête dans son élan devant son train qui part, au furieux qui fulmine coincé dans son embouteillage perdu au milieu du périphérique, à celui qui trône sur son chiottes, à celle qui allume sa clope, au commissaire priseur qui abat son maillet, à la carte au poker qui glisse sur le tapis, au plus extraordinaire, éparpillé dans une multitude de faits et gestes, de catastrophes, de joies ou de vacuité autant que le temps lui même ne saurait suffire à tout décrire...

gageure de naviguer sur cette ligne mouvante qui nous traverse tous où que l’on se trouve dans le même...temps à Tunis ou au fond d’une nouvelle de Maupassant.

Le passé se conjugue. Il fait chier surtout. Il est là partout jusqu’au malaise. Il a travesti toute la mémoire. Des routes, j’en ai parlé, jusqu’au coup, jusqu’au cul, partout en travers, en large, s’ils avaient pu ils en auraient même mis en l’air et comme çà les bagnoles seraient tombées, bien fait. Le passé se conjugue en quatre voies et se tire dans le brouillard. Michel, J’ai revu le pays qui n’est plus et toi je ne t’ai pas vu. Je le regrette aussi. Pour le pays,c’est comme si je voyais ma gueule dans la glace après toutes ces années. Nul. Un choc, putain, c’est quoi ces cernes sous les yeux, c’est quoi cette forme en bouteille d’eau gazeuse, c’est quoi notre parcours, et nos rêves ? Le passé se conjugue et puis il se retourne. Michel je reviendrai te voir et on ne parlera pas de ce passé là, ni de toutes ces fuckings routes, on sera assis l’un à côté de l’autre et on regardera devant. Moi je devinerai ton fameux sourire de sphinx, ton silence qui remplit tout et que je n’ai pas oublié et ta trogne qui me faisait rire et me rassurait quand nous étions sur les bancs de cette école extravagante du Relecq avec ces beignes, les coups, les baffes, les claques, la peur, la règle en bois avec laquelle ty Goué se grattait les couilles avant de s’en servir pour nous frapper, l’odeur de la classe, l’éducation en colère, le bourrage de crânes des petits singes savants jusqu’à la nausée, jusqu’au niveau du super banco pour être sûr qu’on comprenne bien France Inter,  les notre père à genoux sur une règle, et ton rire devant toute cette absurdité, la musique des Who, du Flyod, et d’autres Bleizi Ruz. M’en veux pas, j’ai pas pu, j’ai pas eu le temps, je suis tellement heureux, si tu savais, que tu viennes lire ici tous les jours. A tous les autres je leur dis que tu es là, qu’on a fait toutes les guerres des boutons jusqu’à celle du houblon, jusqu’à la connerie consentie, jusqu’à fêter ensemble ce bac qu’on a jamais voulu passer, jusqu’à planer comme dans un road movies sur une bande son des années soixante dix.