Il fait froid. Il faut bouger. Il faut bouger toute la nuit pour ne pas s‘endormir. Si tu t’endors tu vas mourir. Tu vas mourir parce qu’il fait froid. Si tu résistes à la nuit, tu iras chercher un refuge pour la journée au soleil, s’il y en a,  ou bien dans un abri. Qu’est ce que c’est, un abri quand il fait froid ? Un truc sale et sombre généralement. Triste de surcroit. Dans mon pays qui est riche, il ya du monde dehors. Pourquoi laisse t-on des gens dehors dit la petite fille ? Parce que... Pourquoi personne ne vient les secourir ?  Parce que... Pourquoi n’aiment ils pas les grands salles pleine de monde qui toussent, crient, se battent et se volent parfois ? Parce que... Pourquoi des humains laissent ils d’autres humains mourir de froid ? Parce que... Pourquoi, pourquoi ? Pour qui ? Il fait froid. Il faut bouger. Il faut bouger toute la nuit pour ne pas s‘endormir. Si tu t’endors tu vas mourir. Tu vas mourir parce qu’il fait froid. Où verrait on cette scène d’un père expliquant à la petite fille après la scène de la lecture du soir, scène qui commencerait par : il faut bouger toute la nuit, tu vois parce que dehors il fait froid...Ce n’est pas un film d’horreur, ou bien un reportage imaginaire, c’est la réalité. Dans le 10 ème arrondissement de notre belle capitale, la ville lumière, il y a des humains qui doivent bouger toute la nuit. Des Afghans aussi. « Chez moi, J’ai vu un homme attaché à une voiture et ils le fouettaient...alors je suis parti. Je suis parti...Iran, Turquie, Grèce, Italie...Ici. En Iran ils m’ont jeté en prison, ils m’ont battu. Ils m’ont dit trouve du travail vas t’en... » Je suis revenu en Afghanistan...Puis j’ai trouvé des passeurs plus sérieux et j’ai payé plus cher. En Iran il ne me m’ont pas attrapé cette fois ci... Puis Quelques phrases encore d’un reportage sur France Cul aujourd’hui. Je reste avec çà dans la tête.

C’est la fin.... Enfin c’est le titre. Fallait bien en trouver un. J’en avais au moins dix et c’est le votre qui sera le bon. J’aurais pu en imaginer un autre, à la une, illustrant l’apitoiement du sens commun sur la fin d’un monde, un monde parmi d’autres, comme il se doit à la campagne, ennuyeux comme un dimanche et à la manière de. Mais ici, c’est d’un morceau, d'un point de vue dont il s’agit. C’est un moment d’observation sur la transformation plus ou moins lente mais inexorable de la vie dans un petit coin de France qui n’est qu’un petit coin du Monde, comme un papier qu'on déplie,  comme une page arrachée d'un livre sur Deleuze et qui se perd de plis en plis sur l'infini. Un papier sur l’adaptation des hommes et des femmes qui résulte d'un regard jeté aux changements c'est-à-dire à la vie qui passe comme égrenée au fil du balancement de l’horloge chez L. et F. Sans doute peut on y voir les prémices du début de la fin, le début de la fin d’une ère,  celle qui sied à nos bons sentiments ou bien qui réveille en nous cette méfiance face au syndrome du Grand Complot ou encore qui traduit simplement la concomitance d’une nécessaire adaptation aux normes environnementales à la boulimie de l’économie qui ne vit que par elle-même et pour elle-même.

Malgré tout, ce n'est qu'une histoire, cette histoire de radio que j’aurais voulu faire et que j’ai faite en images à mesure que je me suis mis à regarder dans toute sa largeur jusque dans ce qu’on appelle les « blancs » cet immense espace radiophonique, le silence intersidéral redouté des sentinelles à l’ombre des lumières rouges. J’ai scruté cet autre monde qui nait d’un visage sans paroles et qui montre la voie vers d’autres mystères, d’autres questions à la manière de, et pour le coup de celles qu’on se pose à la fin d’un livre, ou d’un film. J’ai toujours rêvé de rentrer dans un poste de radio ou dans le mécanisme d’une caméra, c’est là ma seule prétention passer du rêve à la pratique. J’aurais voulu être un artiste, radiophonique.

J’ai beau dire et qu’en faire. Rien à y faire je ne peux pas lutter. Ce matin l’odeur du feu de bois et la fraicheur mêlée sont venues flatter ma mémoire. Ajouter ce reportage sur France Q à Plouha et l’évocation d’une petite vieille au visage bien lisse et ronde sous sa coiffe et j’ai vécu instantanément ces moments passés, gamin au lavoir. Les vieilles, les dernières lavandières, les mains plongées dans les cuves du lavoir où s’épanouissaient en nuages les volutes bleues du savon. Le tournis du bonheur à l’évocation de l’odeur du feu  sous les culs noircis des marmites d’eau bouillantes. Les « man goz » noyées dans de beaux draps épais et qui m’engueulaient lorsque je trempais mon bateau dans l’un des bassins. Je ne vais  pas ajouter à l’indécence et  pleurer ces temps où surement ces femmes auraient eu mieux à faire que la lessive au grand air, juste à l’abri du haut vent d’un lavoir avec la chaleur des braises aux reins. Non c’est juste une odeur, un parfum, celui du temps qui freine en une gerbe d'étincelles et qui m’interpelle, que devient le temps qui n’est plus, comme la spirale du savon qui devient nuage dans l’eau, que deviennent les conversations en breton dans ce coin du lavoir de Sainte Barbe à Kerhuon, que signifient ces larmes intérieures à l’évocation des chevaux de la mer, et ce graffitis au charbon de bois sur un mur bien avant l’ère des graffs « mob bihan aux pêcheurs ». Bretagne tu me manques.