-LARGUEZ LES CORDAGES… 

-Non

-LES CORDES ?

-Non…

- LES LIENS ? 

-Non plus…

- LES CABLES ? LES FILINS ? LES GRELINS ?

-Non, non et non…

- LES amarres ???

-Ouais.

 Midi, soleil, pas de vent, moteur, on tourne. C’est un film, tout est dans l’image. Au même moment, Attentas à Londres. Bondées, des Barques dérivent, moteurs en panne entre les Canaries où bien elles glissent vers le fond. Je range tout ce qui traîne sur le pont, cordages et pares battages. Les jeunes s’étalent en même temps qu’ils se tartinent de crème à bronzer tandis que l’un des deux donne déjà dans les tremblements de façade qui tentent de dissimuler les désagréments engendrés par le balancement maudit du poète.

Monsieur est à la barre. Il est fier et heureux comme un propriétaire d’attelage à l’ancienne.  Les chevaux sont depuis la sortie du port sous pilote automatique. Il ressemble ainsi à un enfant debout dans une voiture de pompier sur un manège. Il a mis un CD d’ Hugues Auffray. St jean Cap Ferrat est atteint dans la fin de l’après midi, sans que le moindre souffle d’air  permette l’usage des voiles. Hugues Auffray en boucle…Passage obligé autour des Yachts au mouillage, plus somptueux les uns que les autres. C’est merveilleux s’exclame t il sans arrêt, comme s’il tirait sur le pompon du manège. Monsieur est rivé à la barre. En retrait, je me  mord la langue et assiste impuissant aux multiples tentatives de manœuvres peu inspirées.  Enfin le calme revient dans les machines affolées et amarrage dans le port. Monsieur débarque et va s’enquérir des formalités à la capitainerie. Il en reviendra  en faisant semblant d’être vexé du prix imposé, 110 euros pour une nuit pour un voilier de 15 m. Il annonce qu’il aura daigné prendre en sus, comme proposés, des jetons de douche à deux euros l’unité. Acte de bravoure qu’il savoure tout en sachant qu’il s’en fout car Monsieur prend toujours ses douches à bord même si j’observe, monsieur, qu’il vaut mieux les prendre à terre plutôt que de déverser l’eau des ablutions dans le port, vu que le bateau n’est pas encore au clair avec la caisse à eaux grises et qu'il est notable qu'il subsiste une interrogation quant au regrettable point noir qui est pas clair non plus pour la caisse à caca.

-?

-Tant qu’à payer une somme pareille, mieux vaut jouir du confort jusqu’au bout.

-Ah oui ?

 C’est vrai qu’il y a tout le confort à bord, l’eau chaude, les douches, les toilettes électriques, le générateur, la chaîne hi fi, la télé, le micro ondes, L’Internet, le téléphone satellite, le frigo, le congélateur, l’air pulsé,  le four dans un vraie cuisine,  le salon,  les fauteuils en cuir, les petites lumières sur le sol comme au cinéma pour ne pas se vautrer sur la marche, un bouquin de Bernard Moitessier perdu entre Paul Auster et Homère, le figaro et l’Hérald Tribune et… des moustiques toute la nuit, l’aventure quoi.

Cet instant indéfinissable que l’on peut ramener à soi, à une fraction de

Seconde à l’image du paradoxe de Xénon, ou bien à considérer pour la multitude que nous sommes à savoir un espace infini ou sur une même ligne se passe une infinie diversité, l’éternité en quelque sorte, qu’il soit vu d’un côté spirituel ou bien strictement matérialiste il est au delà d’un concret bien senti, une énigme, comme une fulgurance, qui traverse l’espace et tout ce qui est vivant ou matière inerte, un espace à la taille de l’univers. Le présent contient tout le temps à lui tout seul.

Après un beau chronomètre et ses aiguilles battant la mesure, le

Métronome près d’un stradivarius, je me ballade et puis viennent à ma rencontre, une bougie à la flamme fragile qui vacille, une bombe qui explose dans un bain douche, une feuille morte qui s’envole d’un quai de gare, tandis qu’un cheminot dort sur un banc et qu’un train qui passe en trombe, une feuille de papier qui s’enflamme et qui s’enroule sur elle même et sur le temps qui la consume, à un surfeur sur une vague, crête de cet instant qui roule et sur lequel tiennent en équilibre l’homme et sa planche, le condamné à mort ou bien celui qui se suicide et autour duquel s’entortille la corde à ce moment ultime ou tout aurait pu pourrait jaillir, ou bien cette photo qui fixe le temps dans le geste figé de cet officier vietnamien qui flingue la tête de son prisonnier, où est l’instant ? près du bonze qui médite à l’autre bout du monde en égrenant son chapelet entre deux doigts, ou sur le regard de celle qui est frappé par un dément qu’on appelle un homme, près du vieillard qui attend sous une pendule qui bat la mesure de son tic tac, à l’instant de la naissance la sortie du nouveau né, au dessus du cercueil qui cogne la glaise au fond de la tombe, accolé aux chiffres affolés des cours de bourse qui grimpent, à l’arbre de la forêt tropicale qui s’abat sous les coups des bûcherons, à l’imminence de la première goutte de pluie qui tache le sol encore sec, au départ de la course,au starting bloc sur lequel s’arquent les pieds et les muscles, au portrait du président élu qui apparaît, à la douleur sur le visage de celui ou celle qui a tout perdu, à l’enveloppe qui tombe dans la boite à lettre, à toutes sortes de choses à l’infini qui se conjuguent au moment exact ou passe l’instant présent, à ce point si peu marqué au milieu de nos pages blanches qu’on ne saurait l’apercevoir tandis qu’il est partout, pour tout ce que est, du plus futile sur un plateau de jeux télé au geste précis de l’ouvrier ajusteur, à celui qui s’arrête dans son élan devant son train qui part, au furieux qui fulmine coincé dans son embouteillage perdu au milieu du périphérique, à celui qui trône sur son chiottes, à celle qui allume sa clope, au commissaire priseur qui abat son maillet, à la carte au poker qui glisse sur le tapis, au plus extraordinaire, éparpillé dans une multitude de faits et gestes, de catastrophes, de joies ou de vacuité autant que le temps lui même ne saurait suffire à tout décrire...

gageure de naviguer sur cette ligne mouvante qui nous traverse tous où que l’on se trouve dans le même...temps à Tunis ou au fond d’une nouvelle de Maupassant.

Un rêve des fois, çà vous ramène au creux de la nuit, comme une tonne d'aussière enroulée sur un touret emporté par une lame, quand le nez du monstre maritime pique dans la plume et te porte comme une merde sur une pelle en bois disait le chef machine, plus de trente ans en arrière...

..Quand je suis descendu par les échelles glissantes et sonores sur la plage arrière, j'ai d'abord été cueilli par le froid et l'humidité. Un projecteur pissait une lumière blafarde sur l'acier poisseux. Il éclairait mal dans la nuit. j'étais abruti de sommeil et l'odeur de la graisse des cables et du chanvre goudronné me  filait la gerbe autant que les vapeurs de fumées qui dégueulaient du gland de la cheminée. Saloperie des diesels qui te retombe sur le coeur dans un soupoudrage de crachin mêlé d'embruns. J'étais sur ce remorqueur énorme comme un morpion sous des aisselles fumantes. Cà ballotait et sur le pont glissant j'allais rejoindre mon poste quand un coup pied au cul phénoménal m'a propulsé sur l'arrière, jusque sous les rouleaux bien en dessous des arceaux, sur lesquels ripe la remorque. Le bosco, jurant en breton, a planté sa gueule dans mon regard de paysan maritime et m'a dit entre deux bourrades, le dernier qu'a fait çà, c'était l'année dernière, l'officier en second, et je l'ai ramassé dans un sot... t'en souviens toi petit. Un paquet de mer alors m'est tombé sur la gueule et J'ai senti le froid me déchirer le dos entre le ciré, le pull et la peau qui terminait sa nuit. Du sel sur les lèvres, à 4 heures du matin quand la mer est pénible et qu'il fait chaud comme en mars au vent de l'ïle d'Ouessant, faut être plus qu'un poète pour trouver du charme à l'enfer quand il est froid.

Putain de rêve, tout est intact, la sensation de fatigue, d'humidité, les odeurs, les tronches, les rillettes de maquereau et le coup de blanc au ptit matin quand la manoeuvre a réussit. Où es tu Bosco, où êtes vous Bouchon gras, Bous de bois et tous les autres? Dansez vous sur la lame en essuyant vos couteaux sur les pantalons de travail, riez vous encore de la mort quand elle vomit au petit jour sur l'écume d'une déferlante recouvrant la pente grise et verte.

Amarrez comme çà...Terminé barre et machine.

C’est la fin.... Enfin c’est le titre. Fallait bien en trouver un. J’en avais au moins dix et c’est le votre qui sera le bon. J’aurais pu en imaginer un autre, à la une, illustrant l’apitoiement du sens commun sur la fin d’un monde, un monde parmi d’autres, comme il se doit à la campagne, ennuyeux comme un dimanche et à la manière de. Mais ici, c’est d’un morceau, d'un point de vue dont il s’agit. C’est un moment d’observation sur la transformation plus ou moins lente mais inexorable de la vie dans un petit coin de France qui n’est qu’un petit coin du Monde, comme un papier qu'on déplie,  comme une page arrachée d'un livre sur Deleuze et qui se perd de plis en plis sur l'infini. Un papier sur l’adaptation des hommes et des femmes qui résulte d'un regard jeté aux changements c'est-à-dire à la vie qui passe comme égrenée au fil du balancement de l’horloge chez L. et F. Sans doute peut on y voir les prémices du début de la fin, le début de la fin d’une ère,  celle qui sied à nos bons sentiments ou bien qui réveille en nous cette méfiance face au syndrome du Grand Complot ou encore qui traduit simplement la concomitance d’une nécessaire adaptation aux normes environnementales à la boulimie de l’économie qui ne vit que par elle-même et pour elle-même.

Malgré tout, ce n'est qu'une histoire, cette histoire de radio que j’aurais voulu faire et que j’ai faite en images à mesure que je me suis mis à regarder dans toute sa largeur jusque dans ce qu’on appelle les « blancs » cet immense espace radiophonique, le silence intersidéral redouté des sentinelles à l’ombre des lumières rouges. J’ai scruté cet autre monde qui nait d’un visage sans paroles et qui montre la voie vers d’autres mystères, d’autres questions à la manière de, et pour le coup de celles qu’on se pose à la fin d’un livre, ou d’un film. J’ai toujours rêvé de rentrer dans un poste de radio ou dans le mécanisme d’une caméra, c’est là ma seule prétention passer du rêve à la pratique. J’aurais voulu être un artiste, radiophonique.