ANNA

* “Prends ça, sale moujik”

Elle enfonça péniblement son épingle à chapeau dans la peau de sa toque de feutre noir. Rajusta son col. Le miroir la trouva un peu pâle. Elle repoudra le front, rosit les joues.

Restait l’épreuve du rouge à lèvres. D’abord, elle s’assit et rapprocha le miroir grossissant jusqu’au bord de la coiffeuse. De la main droite, elle attrapa vivement le tube. De la gauche, elle saisit son bras droit. Elle cala les coudes sur la table. Il fallait réussir du premier coup le circuit imprécis des lèvres si minces. Ne pas trembler. Respirer. Apnée bouche ouverte.

Ça y est. Elle avait fait la moitié du trajet. Restait à fermer la bouche en avalant les lèvres pour imprimer la deuxième partie. Elle lâcha le rouge, le fit tomber sous la table.

Ne pas se baisser. Elle chercherait ce soir. Elle prit un peu de recul pour apprécier le résultat. Bon ! Elle considéra que ça allait. Et puis, le temps pressait. Elle devenait nerveuse.

Elle jeta un œil sur le réveil de la chambre : 5h45. Dans un quart d’heure, elle serait en bas.

Elle venait depuis près de trente ans à la station de la Bourboule suite à son accouchement difficile. Elle venait y prendre les eaux un mois par an. Au début, Théophile l’accompagnait mais il s’ennuyait. Il s’ennuyait aussi à Paris mais à Paris, il ne le savait pas : le cercle de bridge en semaine, Vincennes le dimanche. Il remplissait sa vie consciencieusement.

Elle ne l’aimait plus depuis ce soir d’été où il lui avait préféré définitivement le cabaret, peu de temps après la naissance de ce fils, à qui elle avait attribué le nom de son grand-père russe. Le jeudi était pourtant son soir à elle. Le seul de la semaine. Il n’y eut plus de soirs. Seulement des journées interminables à attendre l’heure des repas.

Anna éteignit la lampe de la chambre, sortit, osa la clef dans la serrure. Y renonça. Elle sentait maintenant le tremblement parcourir son corps entier. Elle traversa le long couloir feutré de rouge, s’efforçant à respirer lentement, enfila ses gants. Elle avait remarqué que cet exercice lui était plus facile en marchant.

Le jour de ses cinquante ans, elle avait décidé de se débarrasser de Théophile. Sans hésiter, elle lui administra le bouillon de onze heures sous forme de petites pilules bleues qu’il prenait pour le cœur. Le médecin fut formel : crise cardiaque. Le pauvre homme se fatiguait trop.

Elle l’enterra et commença à vivre. L’été à Nice, l’hiver à la Bourboule. Le reste du temps à Deauville ou à Paris pour encaisser ses rentes.

Elle est maintenant en haut du grand escalier de marbre. Premier vertige. Elle s’agrippe à la rampe, ferme les yeux. Regarder droit devant. Ses jambes tremblent sur les bottines. Avancer un pied, chercher la marche. La tête droite, une main crispée sur la rampe, l’autre sur son sac à main, elle affronte les cinquante trois marches quotidiennes en comptant à voix haute.

Elle est dans le hall. Vacille. Le pilier central n’est qu’à quelques centimètres du bout de son doigt. Elle se jette dessus. Enlace le pilier. Souffle. Ferme encore les paupières.

Plus que quelques pas, quelques mètres. Les yeux fixés sur sa table, elle avance, les bras en avant. Le dossier, la chaise. Elle est assise. Elle se redresse, scrute le bar. Vide. Éteint. Maintenant les secondes pèsent lourd. Il est 6h00. Luigi devrait être là. Ah ! Le personnel ! Derrière le bar, elle aperçoit les bouteilles parfaitement alignées. Ses mains s’agitent. Tremblent de plus en plus. Elle mord dans ses gants.

Les lèvres tremblent aussi. Elle enrage. 6h05 minutes. Les pas derrière le bar.

Luigi est là.

Ne pas le regarder. Calmer les mains. Serrer les dents.

Luigi s’approche d’elle : elle déteste ce bellâtre italien au sourire niais.

“Bonne journée, Madame Anna.”

Elle ne répond pas. Il le fait exprès. Elle en est sûre. Luigi pose la bouteille de vodka sur la table. Puis, repart chercher le verre.

Anna se saisit de la bouteille, l’ouvre, avale une gorgée au goulot, la repose.

Elle sait qu’il l’a vue.

Il apporte le verre. Anna verse lentement l’alcool dans le verre.

Luigi observe dans le miroir la vieille dame, ses joues écarlates, son rouge à lèvres comme un gros trait rouge sous le nez, les cheveux gris échappés de la toque et la robe de soie verte un peu fripée qu’elle porte depuis près d’un mois.

“Bonne journée ! Madame Anna !”

Monique Simond

"...

En quatrième le prof,de ?, m'avait envoyé chercher un mot pour deux secondes de retard ; la porte n'avais même pas été refermée et mes camarades pas encore assis. Sur le mot de retard j'ai bien
spécifié le "deux secondes", pour me foutre de la gueule du prof de façon froidement logique. C'était un prof dont tous le monde se foutait, d'ailleurs. Il portait une éternelle veste marron en
velours côtellé avec ds le dos une grosse coulure blanche ; coup bas des élèves ? fiente de pigeon, jet de yaourth, crachat ? les élèves aussi sont des pourris : cruels avec les faibles, dociles
avec les forts -je ne m'extrais pas du lot.


Ecole, fabrique de ce genre de comportements, de ce genre de relations, ou mirroir de notre société, ou de l'âme humaine ? deux ans plus tard (troisième redoublée), dégouté, meurtri, fatigué,
j'ai séché les cours pendant les derniers six mois de la troisième ...


"Les gens" vous font payer leurs faiblesses, leurs échecs ; et ce d'autant plus que vous serez en position d'infériorité. Deux décennies plus tard je pense encore à l'école avec une amertume
intacte ... et face au pourissement de la situation ds les établissements ces 20 dernières années (couteaux, parents d'élèves violents, émeutes incendiaires), je me dis que c'est la conséquence
du mauvais karma du système scolaire, soigneusement entretenu, sans penser que la réincarnation de ses vilenies se retournerait contre lui ... et le petit diable posé sur mon épaule droite de me
souffler "bien fait" à l'oreille.


Le petit ange de mon épaule gauche me souffle "c'est la faute à la crise et au marasme socio-économique". Comme ça la conclusion est moins nihiliste.


Et si H est bien celui auquel je pense, ce message : le prof lé makro ! :)

Tout comme ici André, avec ses chroniques, Karine revient de temps en temps, avec ses contes dans la gueule ou ses histoires  insolentes, ou ses nouvelles qui baffent, enfin  elle revient, et c'est çà qu'est bien, et c'est mieux quand c'est bien...

...Le dentier dort dans le verre. Le vin rouge pétille de bulles endormies. La télévision hurle et le pape apparaît, rouge. La madone surveille le lit coupable et la machine à coudre veille, trépigne d’une impatience métallique. Le marbre du sol aveugle le visiteur égaré qui glisse. Des magazines racontent la vie des autres aveugles du pays. Le téléphone sonne deux fois par semaine comme une giclure d’huile. Un calendrier se cherche quasi vide, deux rendez-vous chez le médecin. La camomille du soir, espoir de rencontrer Dr. Dieu en présence. Des draps à peine froissés bordent le grand lit. Une balançoire en porcelaine, une femme en drapé est assise dessus en guise d’héritage non désiré. Les vitrines de verre gardent ce qu’il ne faut pas utiliser mais montrer. Un clochard et son chien essaient de se réchauffer autour d’un feu, il neige dans ce Milan d’après-guerre. Des stocks de provision sommeillent, en cas de guerre. Du nougat tendre respire la fleur d’oranger, l’hostie du dessus a sommeillé dans le carton d’emballage. Un balai frénétique ramasse les miettes. La musique du clocher signale une mort de plus. La friandise n’a rien d’attendrie, elle est dure comme la pierre. Une musique de craquements, le dentier est ébréché dans le verre.

Tous les matins la vieille femme se saisit de l’épave, la passe sous l’eau à grand jet, la brosse frénétiquement, pour en extirper les dépôts, les algues de la nuit. Le bas du visage affaissé, elle enduit le bout de plastique d’une pâte rose. Elle l’appuie d’un geste sec dans sa bouche orpheline, la tête légèrement renversée.

Karine Bergami